И, может быть, в этих строчках ты узнаешь себя

  Столько всего хочется сказать, написать. Просто слов не хватает. Мысли цепляются одна за другую, следить не успеваю. Безнадежно опаздываю. В автобусах так хорошо думается. С плеером на заднем сидении особенно.
  Интересно, ты когда-нибудь скажешь, что у тебя нет времени конкретно на меня? Ну хотя бы себе признайся. Да и мне хотелось бы знать правду, конечно. А впрочем... Какая разница. Все мы насквозь фальшивые. Искусственные люди и друзья искусственные, соответственно. Ничего настоящего нет. Просто нет. Можешь не соглашаться. Я сама с собой соглашаться боюсь. Надежда ведь есть. Она же, сволочь, не дохнет никак. Но когда-нибудь она, конечно, умрет. Вместе со мной. И вообще, а ведь меня могло бы и не быть.
  Интересно, как бы это всё было - без меня? Вот тот же автобус возьмём. Трах-бах, скрежет, осколки. И нет меня. Что дальше? Да ничего. Может, поплачет кто-нибудь. Скажет: "Ах, какая хорошая девочка была". Вот именно, была. Скажет так и пойдёт картошку варить. Ага. Печально-банально. Самой бы сейчас не расплакаться. Ох уж эти автобусы. То стихи, то слёзы, то мечты. И ты. Хотя. Тебя нет.
  Скоро моя остановка. Меня нет. Тебя нет. Нет, не так. Ты есть, я есть, нет нас. Ладно, не будем о грустном. На улице солнце, в наушниках - дождь. Всё течёт, всё изменяется. Всё пройдёт. Это просто дождь...

24.04.11