Глупые

Они бежали под косыми струями теплого весеннего дождя в пустынном парке, оставленном людьми в этот хмурый пасмурный вечер. Ловили ладонями капли, которые каждый раз стекали по коже, смешно и приятно ее щекоча. Кончиками пальцев пытались уцепиться за редкие лучи солнца, выглянувшие по недоразумению из-за темных туч. Разбрасывали мокрые прошлогодние листья, пестрым ковром лежащие на земле, еще до конца не отогревшейся после холодной, затянувшейся зимы. Подставляли пылающие щеки яростному, порывистому ветру и смеялись, когда голые ветви деревьев больно били их по лицу. Радовались непогоде, как маленькие дети приходу Деда Мороза с подарками. Садились на мокрые лавочки, чтобы через мгновение сорваться и вновь бежать наперегонки с дождем. Кричали что-то, стараясь заглушить громкие раскаты грома и сухой,пронзительный до боли в груди, треск молнии. Пели, срывая голос и дразня друг друга. Прыгали в лужи, спокойствие которых то и дело нарушали холодные, царапающие кожу, градинки. Редкие прохожие, прячущиеся от дождя под широкими куполами зонтов и спешащие по домам, только осуждающе качали головой и торопились в тепло и уют. А они продолжали буйствовать, не обращая внимания на косые взгляды людей. Глупые... или счастливые?