Постирай мои крылья. Часть I

                I
     Перекресток. Вечер.
     Город живет мыслью добраться, наконец, домой, закрыть за собой дверь и до следующего утра больше не слышать этот вечный монотонный гул вентиляционных систем, шум транспорта, гомон миллионного населения. Город живет мыслью о движении. Но он стоит. Стоит в пробке, в безысходности, в лужах недавно прошедшего дождя, покрытых плотными, разноцветными пятнами бензина и солярки. Небо еще хмурое от туч, стремительно темнеет под натиском приближающейся ночи. Фонари и кафе зажигают огни. День окончательно сдает позиции.
     В вечной пробке наметился проблеск свободного движения. Но внезапно фургончик с призывной рекламной надписью «Суши, ролы, мисо-супы. Всего 1 час – доставка в любой район города!» выскакивает на красный свет глохнет на развороте. Другой фургон влетает в его бок с характерным «бум», на секунду перекрывшим шум других машин и самого перекрестка, воспринимаемого уже равным участником движения. Еще одна секунда на понимание происходящего и следующая за этим стандартная картина искреннего сожаления в произошедшем. Сокрушаются все, от водителя «Суши, ролы», который как наяву представляет вопль начальника за разбитый автомобиль, до бабушки в вязаном чепчике, которая едет в автобусе с корзинкой яблок для любимых внуков.
     «Да чтоб тебя!!!» - срывающимся голосом из-за прикрытых еще окон кричит другой водитель, в бешенстве лупя огромными ладоням по рулю, и готовясь к крупной разборке.
Небо вновь открылось дождем.
     Намертво перегороженный перекресток заливает водой и злостью. Выскочившие на улицу водители, не выбирая выражений, кричат друг на друга. Кто-то готовится к банальной драке, кто-то к приезду полиции.
     Не спокойнее и в автобусе. В духоте и неопределенности пассажиры начали нервничать: «На сколько же мы здесь все застрянем!», «А до ближайшей станции минут 20-30 пешком…», «Коллапс!». Водитель включил, наконец, свет. В конце салона надрывно заплакал ребенок. Мужчина лет 30, в красной бейсбольной кепке, сидевший рядом с бабушкой в чепчике, нервно подернул плечом. Группка подростков со спортивными рюкзаками начали пробирать к выходу. Двое остались в салоне, махнув рукой на прощанье рискнувшим вымокнуть друзьям. Остальные пассажиры тоже приуныли.
     Проливной дождь длинными печальными струйками окутал автобус, неоновые вывески магазинов, не убранные еще зонтики летнего кафе по другую сторону дороги.Начались бесконечные звонки телефонов и стандартные ответы «застрял, не знаю когда буду!»
     Один из подростков, сидевший возле окна, устало опустил голову к стеклу, пришлепнув разгоряченный лоб к влажному, кажущемуся ледяным, стеклу.
     - Что-нибудь вообще видно? Хоть что-то меняется? Уже 30 минут как встали! – быстро спросил его сосед, деловито роясь в сумке в поисках плеера.
     - Нет. Темно уже, – устало произнес друг, продолжая вглядываться в окно.
     В кафе через улицу он разглядел мужской силуэт, который медленно пил что-то из большой чашки и, кажется, тоже смотрел на него через залитое ярким светом стекло витрины. Тут мужчина приподнял руку и помахал, видимо в знак приветствия. Парень ухмыльнулся и тоже помахал в ответ.
     - Макс, знакомого увидел? – поинтересовался друг с плеером.
     - Видимо да, – ответил Макс, и снова помахал рукой.
     Время стремительно приближалось к восьми вечера. Конец ноября. Холодало. А дождь не останавливался.
     Макс подумал, что в такую погоду, самое неподходящее время умирать. Слишком темно, слишком холодно, слишком мокро. К телу и в доброе время относятся не с большим уважением, а сейчас полиции даже приехать вовремя не получится. А потом эти ужасные черные пакеты, бирка на пальце. Нет, сейчас умирать неудобно.
     Он решил поделиться своими мыслями с другом, но внимание его переключил мужчина в красной бейсболке. Он стоял посреди салона автобуса и нервно крутился по сторонам, отрывисто произнося: «…сволочи… за что?!…почему я?…», и что-то придерживая  рукой под курткой. В лицах остальных пассажиров читался неподдельный страх.
     - Вы даже не понимаете ничего! Овцы без пастыря! – завопил мужчина на весь автобус и выхватил пистолет.
     Ребенок, недавно притихший, снова заплакал, приведя в ужас и без того испуганную мамашу.
     Мужчина в кепке направил пистолет на них.
     - Заткни его! Сколько уже можно??
     - ..да, да. Перестань, маленький. Тише, тише, - причитала мать, а мужчина, хватаясь руками за голову рычал и стонал, словно от боли.
     - Макс, - шепотом, предварительно толкнув в плечо, сказал парень с плеером, - мы попали!
     Автобус наполнил страх, липкий, холодом пробирающийся от поясницы к шее.
     «А, вот к чему были мысли о том, что умирать сейчас не стоит!» - подумал Макс, пытаясь вспомнить молитву, которую помнил в детстве. Но страх очистил память, словно и не было ничего, кроме страха за жизнь.
     Минут пять, казавшиеся вечностью, мужчина метался по салону от матери с ребенком, до старушки, которая тоже чем-то ему не понравилась. Обливая себя и весь мир слюной и бранью мужчина скинул бейсболку и внезапно развернулся в сторону Макса.
     - Ты! Виноват! Тыыыы!… - последнее слово слилось со звуком выпущенной пули, медленно как во сне выпущенной из пистолета.

                ***

     Андре понял, что время пришло. Ему было прекрасно видно то, что происходило в салоне автобуса. Ему в принципе и смотреть не надо было. Он знал, что события развернутся именно так, многим раньше, и готовился к этому за много времени до. Но непосредственного присутствия при факте «убийства» требовал протокол.
     За 15 минут до аварии парень, на вид которому можно было бы дать не больше 25 лет, переступил порог кафе и занял место возле окна, с видом на проезжую часть дороги.
     Когда грузовички столкнулись, Андре, поставил таймер на часах и глянул наверх. Дождь. Как и предвещалось. Все по плану, график не сбит.
     Напротив кафе остановился общественный автобус. Через пять минут вышли пять молодых людей. Пока тоже все в порядке. Можно заказать еще кофе и круасанов с маслом. Издержки профессии, что поделаешь.
     Официант подошел поинтересоваться, не желает ли Андре еще чего-нибудь, и после очередного заказа огромной кружки кофе принес в подарок от заведения еще круасанов.
Но около 8 вечера что-то пошло не так. Наблюдаемый заметил Андре. Это уж точно не было по протоколу и несколько выходило из правил. «Провидцы этого не учли. Надо в отчете отразить», подумал парень и махнул рукой парнишке в автобусе, прилипшему лбом к стеклу.
     «А если бы ты сам смог что-то изменить? – подумал Андре. – Просто прислушайся к себе! Судьба судьбой, но просто попробуй. Сейчас умирать неудобно».
     Андре снова сверился с часами. «Через 6 минут. Ну что ж. Я то готов. А ты?»
Движение в салоне. Мужчина в бейсболке уже на срыве. Кепка летит в сторону. Он резко разворачивается в сторону паренька.
     - Ты! Виноват! Тыыыы!… - скорее не слышит, а читает по губам Андре. Пуля вылетает из ствола.
     Андре подрывается со стула и со скоростью не доступной человеку несется в автобус.
     «Только не бойся. Я провожу, я объясню. Со всеми бывает. Поверь мне», - Андре всякий раз не приятно, но одни и те же мысли приходят в это момент. Момент, когда душа покидает тело.
     «Стоп. Время? Отстал на секунду. Немыслимо!»
     Андре в салоне. Всё так, как он видел из отчетов провидцев. Все замерло вокруг, как и должно при мгновенной смерти. Но что-то не так.
     Парнишка, объект наблюдения... О Боги! Он не замер. Он не умер!!! Душа не отделилась. Вместо этого он в панике моргает, и испуганными глазами следит то за пулей, замершей в 30 сантиметрах от его головы, то за внезапно появившимся Андре.
     «Впервые за практику. Как это в отчете то отражать?» - пронеслось в голове у Андре.
- Что происходит то? – запинаясь, спросил парень и неловко сгреб в ладонь пулю. – Горячая…
     Андре с удивлением смотрел на паренька, с сомнением вспоминая отчеты провидцев. «Облажались, пресветлейшие!»
                ***