Писатель

...Я не помню, когда увидел тебя первый раз. Однажды просто перехватил взгляд на улице - и эти глаза, синие, яркие, застряли в памяти, как осколок пули в теле. Спустя какое-то время я встретил тебя снова - и мне показалось, что мы знаем друг друга уже много лет. Впоследствии мы сталкивались в книжном магазине, в маленьком кафе, в парке - все это было в разных частях города, я не понимаю, как ты мог оказаться там же, где и я. Сначала я думал, что ты следишь за мной, но эта версия казалась мне абсолютно неправдоподобной. Однако как только я собирался подойти к тебе, ты вдруг исчезал. Я даже не успевал сдвинуться с места, а ты уже уходил, оставляя меня в смятении. Как тебе удавалось это почувствовать? Я смотрел на силуэт в длинном белоснежном плаще до тех пор, пока он не скрывался из виду.

Знаешь, что забавно? Почти все это время шел дождь. Ливни бывали редко, большей частью он скучно моросил. Это было похоже на флегматичное старческое ворчание. Иногда он совсем затихал, но в воздухе висела влажная тяжесть и затянутое тучами небо выглядело жутковато-близким. Я уже столько дней не видел солнца, что, кажется, начинаю забывать, как оно выглядит...

Так вот, несмотря на такую погоду, я ни разу не видел у тебя зонта. Ты спокойно выходил на улицу, когда дождь стоял стеной, промокая до нитки за секунды. Шел по лужам неспешно, степенно, как король - и ничуть не боялся забрызгать свою белоснежную мантию.

Я не знал, какой ты, но мое воображение рисовало человека, похожего на море: спокойного, тихого, ласкового - но в гневе ужасного и сокрушительного, словно шторм.

Дни шли за днями, а я все наблюдал за тобой. Нет, не так - наблюдал т е б я. В душе росла тревога: я чувствовал, что ты сам являешься инициатором этих странных встреч. Кто ты? Может, тебя и не существует вовсе? Может, ты просто плод моего неожиданно свихнувшегося воображения? Я знал, что преследование ничего не даст, что ты снова исчезнешь. И мне оставалось только ждать.

С самого утра меня мучило беспричинное беспокойство. Я не находил себе места, все валилось из рук. К середине дня я был уже совершенно разбит и подавлен, а к вечеру только и мечтал добраться до дома.

Быстрым шагом я вышел из здания, в котором располагался офис компании, в которой я работал. На переходе пришлось пробежаться - зеленая лампа светофора уже предупреждающе мигала. Заскакивая на тротуар, я случайно задел кого-то плечом.

- Извините. - Я двинулся было дальше, однако меня настойчиво схватили за рукав. - А... - только и смог произнести я.

Тебе уже не требовалось держать меня. Я замер на месте, загипнотизированный взглядом синих глаз. Твои пальцы скользнули в мою ладонь и ты увлек меня за собой.

Я даже не пытался вырваться. Ты шел быстро, я едва успевал переставлять ноги. Я не знал, куда мы направляемся, в голову даже не приходило, что ты можешь быть опасен. Я был готов почти ко всему. Болше всего хотелось выяснить, кто же ты.
Наконец поставить точку.

Минут через пятнадцать мы добрались до семиэтажного дома, судя по виду, построенного более полувека назад, однако неплохо отреставрированного. Пешком мы поднимались на самый последний этаж. На улице уже начинало темнеть, а света в подъезде не было, так что я даже споткнулся несколько раз.

Ты наконец выпустил мою руку и толкнул дверь квартиры. Шагнул в прихожую, поманил меня за собой. Стоило мне оказаться внутри, как дверь захлопнулась. Здесь было еще темнее, чем на улице. В мраке я уловил движение - ты кивнул головой в сторону еще одной двери, затем распахнул ее, приглашая войти.

Как только мы переступили порог, ты, словно фокусник, щелкнул пальцами и - действительно, это какой-то фокус - по периметру комнаты мгновенно загорелись несколько десятков свечей.

Изголовьем к стене стояла огромная кровать. Ты присел на край, выжидающе глядя на меня. стоило мне приблизиться, как ты, осторожно ухватив меня за лацканы пиджака, притянул к себе.

Меня обожгло, когда наши губы соприкоснулись. Это было неправильно, ошибочно, любой другой бы развернулся и ушел... да нет, любой другой не позволил бы постороннему человеку затащить себя черт знает куда. Я даже не помнил дороги...

Но сейчас это было неважно. Твои поцелуи пьянили, вытягивали из меня все страхи и сомнения. Я позволил раздеть себя, покорно выгибался навстречу твоим прикосновениям. Не сдержал стона, когда ты вошел в меня, резко, болезненно. Однако сумасшедшее возбуждение, охватившее меня, вскоре вытеснило всю боль, оставив лишь наслаждение.

- Быстрее... - это все, что я смог прошептать, прижимаясь к тебе.

Ты ускорил темп, горячее дыхание обжигало мне шею. Через минуту наши тесно сплетенные тела превратились в одно - взмокшее, стонущее, содрогающееся на смятых простынях от оргазма.

Тяжело дыша, ты откинулся на спину, притянул меня к себе. Я положил голову тебе на плечо и устало закрыл глаза...

Кажется, я проспал несколько часов. За окном уже давно было темно, и я не мог точно сказать. Свечи по-прежнему горели, на стенах плясали жутковатые блики.

Я взглянул на тебя. Ты чуть приподнял брови.

- Кто ты?
Ты встрепенулся, словно ждал этого вопроса. Однако отвечать не спешил. Лишь улыбался, поглаживая меня по волосам. Мне вдруг стало жутковато.
- Кто ты? - повторил я уже более настойчиво.
- Я писатель, - Тихий, глубокий голос... ты откинулся на спину.
- Это не ответ.
- Это ответ. Я писатель. Я придумал тебя, эту комнату, этот город.
- Глупость какая, - я сел на кровати, повернувшись к тебе. Но ты смотрел в потолок, безучастно и равнодушно, будто меня тут не было вовсе.
- Почему ты не хочешь отвечать?
- Я ответил. Я писатель.
- Ты сумасшедший.
Что вообще мне в голову взбрело? Зачем я пошел за тобой? Чего ждал от этой встречи? Подумаешь, пересекались несколько раз. Что такого, город небольшой, а твоя внешность довольно приметна, вот я и запомнил.

Я был зол сам на себя. Попал под твое обаяние, стал покорной марионеткой... ты же не счел нужным даже представиться.

Я слез с кровати и принялся торопливо собирать раскиданную одежду.

- Куда ты? - ты перехватил меня за запястье. В голосе не было тревоги или обиды - только любопытство.

- Ты меня придумал. Тебе виднее. - Огрызнулся я.
- Зря ты мне не веришь.
- В это невозможно поверить.
- Что ты помнишь о детстве?
- Что?..
- Что ты помнишь о детстве? - ты улыбался. Почти незаметно, уголком рта. Торжествующе.

Я подумал о родителях. О разбитых коленках, цветах на подоконнике, школе, колледже, друзьях, первой любви.

Ничего этого не было. Я не помнил себя вплоть до последних нескольких лет. Мне стало нехорошо.
- Я...
В памяти вдруг всплыла какая-то мелодия. У меня мороз по коже пошел, когда через несколько секунд ты начал ее насвистывать.

- Послушай, - я глубоко вздохнул, стараясь успокоиться. - Сейчас ты оставляешь меня в покое, я собираюсь, ухожу и мы больше не встречаемся, хорошо?

- Наврядли, - судя по выражению лица, тебя откровенно забавляло происходящее. - Твоя история уже подходит к концу, мне скоро надо сдать книгу в печать. Хочешь, я покажу тебе край света?

- Я хочу, чтобы ты отстал от меня. Я сделал ошибку, когда поддался на твои уловки и пришел сюда.

Ты рассмеялся.

- Тем временем облака разошлись, освобождая из плена бледную луну. Свежий ветер, проникнувший через приоткрытое окно, принес с собой уличные  ароматы. Где-то неподалеку завизжали тормоза машины, затем раздался удар и чьи-то крики...

Я молча слушал. Глядел на светло-желтый круг, появившийся спустя столько пасмурных дней. Вдыхал запах сырости и чего-то мясного. Слушал нетрезвую ругань водителей-полуночников.

- Это невозможно.
- Но ты ведь уже не так уверен.
Я сел на кровать и обхватил голову руками. Ты заботливо приобнял меня со спины. Я даже не стал сопротивляться.

- Тебе нужны доказательства? - прошептал ты, касаясь губами моего уха. - Что именно ты хочешь узнать?
Я закрыл глаза, стараясь сосредоточиться. происходящее совершенно не укладывалось в голове.
- Если ты писатель, почему бы тебе просто не написать, что я тебе поверил?
- И все? - ты тихонько засмеялся. - Это не интересно. Но ты ведь согласен сейчас пойти со мной?
- Я... - и тут я действительно понял, что хочу за тобой последовать. Мне стало страшно. Очень.
- Вот и хорошо, - промурлыкал ты. - Одевайся, мы должны успеть на автобус.

Спустя полчаса мы уже ехали на последнем автобусе в сторону окраины города. Вышли на конечной.
- Нам прямо, - показал ты рукой в сторону дороги.
- Куда мы идем?
- Я  же уже говорил. На край света.
Дальше мы шли молча. Я смотрел под ноги, совершенно погруженный в свои мысли. Происходящему не находилось никакого логического объяснения. На минуту я подумал, что ты сейчас заведешь меня подальше и убьешь. Это казалось вполне реальным. Может, мне сейчас развернуться и убежать?

- Вот мы и  на месте.

- А... - я поднял глаза и обомлел. В коленях была слабость. Быть не может...


Передо нами ровной стеной стоял серый туман, напоминавший сигаретный дым. Причудливые завитки складывались в различные образы. Я различал людей, животных, предметы. Кто-то куда-то шел, беззвучно разговаривал с кем-то, кидал мяч, вел машину, готовил завтрак. Фигуры беспрестанно сменялись другими, морфировали в них. Где-то в глубине тумана проскальзывали серебристые искры, будто он был прошит стальными нитями.

Иллюзия?

Я нерешительно протянул руку. От тумана веяло прохладой. Я осторожно дотронулся. Пальцы будто погрузились в прохладную воду. Туман плескался, обволакивал, затягивал. Рука была в нем уже по локоть. В глубине он становился холоднее и гуще, напоминал слизь. Кожу неприятно покалывало от искр, будто меня било слабыми разрядами тока. Еще чуть глубже... Я словно окунул кисть в ведро со льдом. Боль от искр стала почти нестерпимой и я поспешно вытащил руку.

Пальцы были красными и припухшими, будто я несколько часов провел на морозе без перчаток.

- Ну как? Теперь веришь?

- Ответь... ответь мне на вопрос, - произнес я, стараясь справиться с комом в горле. - О чем твоя книга? У меня ведь никаких яркий событий в жизни не происходило...

Ты тихонько рассмеялся.

- А с чего ты решил, что ты главный герой? Вы с ним даже не знакомы.

Я снова взглянул на холодный туман. Я чувствовал себя совершенно потерянным.

- Ты сказал, моя история подходит к концу. Чем она должна закончиться?

Ответом было молчание.

- Я хочу знать.

Я повернулся.

Тебя не было. В каком-то ступоре я глядел в темноту. Затем, охваченный пристуом паники, бросился прочь.

Каким-то чудом добежал я до дома. Тошнотворный ужас нахлынул на меня, вязкий, как тот туман.

Руки сами потянулись к холодильнику, к паре бутылок крепкого алкоголя, припасенных на какой-нибудь особый случай. Что ж, особый случай наступил.

Я пил, сидя на полу, даже не разувшись, не сняв куртку. Руки дрожали и жидкость текла по подбородку прямо на одежду.

Плевать, плевать на все. Этот мир не настоящий. А какой тогда настоящий? Тот, откуда ты пришел, черт тебя подери? Зачем вообще было это делать? Я бы досуществовал отведенное мне тобою время и исчез бы. Это какой-то эксперимент? Я не понимаю...

Моя квартира, работа, друзья, мои мысли, все, что мне снилось, все, что я делал, то, как я выглядел и одевался - все было ненастоящим. Я не принял ни одного самостоятельного решения. Даже когда я поворачивал голову в сторону случайного прохожего, когда я спотыкался, когда я барабанил пальцами по столу, я делал это лишь потому, что тебе захотелось об этом написать.

Я - игрушка. Ты знаешь о каждом моем следующем шаге - потому что сам его придумываешь. На самом деле не существует ничего, что могло бы быть настоящим.

М е н я не существует. Бежать некуда.

Я пил и пил, кажется, даже плакал. За окном уже начало светать. С приходом солнца у меня в голове прояснилось. Решение проблемы оказалось на удивление легким.

Не выпуская бутылки из рук, я вышел на балкон. Внизу уже сновали немногочисленные прохожие.

- Эй, вы! - закричал я. - Этого мира не существует! Он выдуманный!

Кто-то поднял голову, остальные даже не обратили внимания.

Вдруг в глаза бросился тот самый белый плащ.

- Эй! Держите его! Это он, он все это сделал! Вы что, не понимаете?!

Ты остановился, поднял голову. Помахал мне рукой.

- Писатель! Писатель, мать твою! - проорал я. - Ты можешь все, пока я в этом мире, да?! А знаешь, что я сейчас сделаю? Смотри, я валю к чертям из твоей реальности!

Спасение было крайне простым. Мне требовалось лишь встать на край балкона и хорошенько оттолкнуться ногами...

***

Дэмиан потянулся, разминая ноющую спину. Черт, нужно же это как-то закончить... после секундного раздумья он вновь застучал по клавиатуре.

"Он летел вниз и глядел в серый асфальт, мокрый от затяжных дождей. Ему это совершенно не нравилось. Неужели это будет последним, что он увидит? Ведь сегодня впервые за долгое время появилось такое желанное солнце... И за секунды до столкновения с землей он развернулся в воздухе так, что до самого появления "скорой" в широко распахнутых остекленевших глазах отражалось пронзительно-синее весеннее небо, перечеркнутое пестрым мазком радуги."

- Вот так, - улыбнулся мужчина. Глянул в окно. Было еще совсем светло. - Неплохо бы и прогуляться, - предложил он сам себе.

Он встал из-за стола, закрыл ноутбук, обулся и вышел на улицу, не забыв накинуть на плечи свой любимый белоснежный плащ.


Конец.