Перья

Тот же лес, те же тропинки, тот же путь.
Правда, теперь она одна. Да и идёт, зачем-то пытаясь восстановить в памяти точный маршрут.
«Какого гхыра я сюда вернулась?..» - думала она, сокращая путь через сухой малинник. Ели и сосны согласно удивлялись вместе с ней, шелестя иголками.
И тут люди. Никуда от них не деться. Мусор, мусор, мусор, круги пепла с кусочками угольков, поваленные для использования в качестве скамеек деревья.
Срубленных сосен вообще много. То здесь, то там пересекает тропинку лежащий ствол, да то и дело попадаются на глаза опилки и щепки.
Она остановилась, подумала. Сошла с тропы, присела и, погладив совсем недавно уничтоженное пилой дерево, нежно поцеловала место спила, непроизвольно протягивая руку к лежащему у колен кусочку.
А на следующей поляне, перед тем самым обрывом, её будут ждать редкие комья снега. Она поражённо затихнет, замрёт, а потом ринется к ним, недоверчиво протягивая руки.
Белые перья.
И она вдруг поймёт, зачем она снова тут. Чтобы собрать потерянные кем-то крылья.
Все люди хотят научиться летать. Жаль, забывают о существовании собственных крыльев. Возможно, пара белых перьев на ловце напомнят им.
Ничего в этом мире не исчезает бесследно.
А солнце уже садилось, пряталось за макушки деревьев на горизонте. И она шла – уже прямо на запад, сжимая в ладони такие хрупкие чужие воспоминания, бывшие когда-то чьей-то судьбой.