Конец октября

От чего так щемит сердце в конце октября? Словно саднит, как в детстве, ободранная кожа коленок...
Чувствуется сладковатый запах палой листвы, сырой от моросящего, как сквозь сито, дождичка. Листья уже не шуршат, а теряя плоть и цвет, становятся кашицей перегноя. 

Носик сапога поддевает непонятный лоскуток... Наклоняюсь: сквозь обгоревший по краям, мокрый от слякоти, заляпанный клочок бумаги проступают фиолетовые чернила. Почерк круглый, с нажимом. То ли девичий дневник, то ли письмо...
Любопытство только миг борется с равнодушием, затем отступает. Что такого может написать юная особа, чего бы я в свои дважды восемнадцать не знала? Что влюбляешься в того, кто на тебя даже не смотрит; что на носу экзамены, а в голове одни стихи; что мама кажется догадывается..., и что подружка оказалась редкой сукой. Сплошное татьянинское: «никто меня не понимает и молча гибнуть я должна...»

Из подворотни, зло сверкнув фарами, на скорости выныривает иномарка. Едва успев шарахнуться в палисадник,  выбираюсь из вязкого месива. Бесполезно топаю каблуками, пытаясь стряхнуть налипшую грязь…

Осень, как и акварель, пишется по воде.
С тонких, опущенных веток березы, падают тяжелые капли дождя.
Под лавкой, уместившись на маленьком сухом островке, продрогший котенок аккуратно прикрывает лапки хвостом. 
Привыкай, малыш, впереди еще много неожиданного... 

28.10.10