Монотонность былин
Растворяет слова.
В придорожной пыли
Спит больная трава.
Одинокий кулик
Держит путь на восток.
Отчего меня злит
Пыль проезжих дорог?
Мы идём на Север,
Нас пугает Юг.
Между нами всеми
Снизошедший дух.
Всё, что было слева,
Стало справа, вдруг.
Мы идём на Север,
Повернув на Юг.
Пыль проезжих дорог
Застит солнечный свет.
Ты ступил за порог.
Пыль присыплет твой след.
Не достаточно строг
Сберегающий Свет.
Он, конечно, не бог,
Но другого здесь нет.
Мы идём на Север,
Нас пугает Юг.
Между нами всеми
Снизошедший дух.
Всё, что было слева,
Стало справа, вдруг.
Мы идём на Север,
Повернув на Юг.
Здесь другим не бывать,
Ограничен лимит.
Спит больная трава
В придорожной пыли…
Больная трава...
© Copyright: Андрей Миронов Менакер, 2011
Свидетельство о публикации №211042701236
Свидетельство о публикации №211042701236
Рецензии