Якобы я

Сумерки отступают, давая дорогу ясности и темноте…  Ты можешь взглянуть на себя со стороны…  Вот он – из распахнутого окна соседнего дома - медленно затихающий последний аккорд… Еще не кончился – а тишина уже начинает набирать свою громкость… И промежуток – едва различимый даже самым точным секундомером – может быть, твой шанс? Выйти из игры, или же игру продолжить… С силой захлопнуть соседское окно… Или же тихонечко постучаться к себе вовнутрь…

Сейчас.. я, скорее, ломаю ставни на том самом окне соседа… Повисаю на них всей своей тяжестью, страшась упасть туда, где их нет… И ничего нет… Даже того самого соседа – давно как съхал…  А ты… Ты есть… Тебе кажется, что это так... Щипаешь себя за руку – конечно синяк… Всё закономерно… Но… всё равно, чувствуешь – что-то не так… Что-то не так, когда тебе кажется, что ты умираешь, - вдруг, внезапно, в одну секунду – всё казавшееся тебе таким важным, и нужным, и замечательным… Всё это отступает, как те же сумерки… Нет, не отступает – исчезает, растворяется на глазах, - нет… Всего этого нет. Продолжает существовать только твоё тело… Вот она – голова, руки, пальцы на ногтях, даже какие-то микробы под ними... Зачем-то остаются… Оболочкой, потерявшей что-то очень важное… По-крайней мере, казавшееся тебе таким…

И я спрашиваю себя тогда, продолжая висеть на соседских ставнях, - если я – это мои мысли, чувства и желания, которые меняются в мгновение ока, со скоростью света, и даже порой быстрей, то о каком я можно вообще говорить?  Если бы всё было так – из меня бы уже давно  приготовили космическое оливье! Я – это что-то иное. Что-то большее, чем руки, каждый раз в панике хватающиеся за соседские ставни. Что-то другое… Совсем другое… Вовсе не из этой оперы… Но что – я так и никогда не смогу этого сказать…

А пока, я считаю своё «якобы я», ну то есть себя  – никчемным и недостойным даже того, чтобы о нём говорили.