Постмодернистские сопли...

;Бумеранг. Наверное, всё в жизни подвластно этому нехитрому закону.

Я сижу в дымной комнате. Часто. Где же "бумеранг"?
Витают ноты, пропитанные комично-брутальными словами.

Люди в карты на скуку играют.Единственная вещь, которую так и хочется проиграть.
Трэк за трэком наполняет мечта о земных вершинах в якобы неземных чувствах...

Никто не желает слышать меня - я не хочу говорить.

Ты, наверное, спишь?
(Всегда должен появляться некий "Ты", становясь объектом жалких страданий)
В своей банальной двухспальной, в малосемейке на её деньги...В закрытых глазах немой вопрос. Не мой немой.Да уж...Этот немой не мой.

Три пары тапочек.Черные 42-ого. Синие пушистые 38-ого, лишние для мам по выходных и мелкие - причина рутины. Нет, не стыдно.

Когда же он действительно откроет свои...на "анютины глазки" похожие?
Давай быстрее снова сезонно люби меня!Просто вновь мечтаю ненавидеть.Бумеранг.

Приходи...И я перестану все эти хмельные порывы выливать. Будет легче. Надеюсь, ты измотан. Надеюсь, больно. Эгоистично. Никто лучше нас двоих об этом не знает. 

Ты никогда не умел понимать меня в субботу. Проблема в обратном.
Бумеранг... ;