Старался держаться дольше

Когда я иду по улице и замечаю знакомое здание, страх сковывает меня, ноги подкашиваются, и я стараюсь как можно скорее покинуть это место. Мне начинает сразу же казаться, что именно здесь кто-то пытается высосать мою душу, как бы надеясь на то, что ее обладатель ничего не заметит и не почувствует. Мрачное серое здание смотрит на меня искоса и манит к себе. И стоит только на миг закрыть глаза, как под ногами исчезает опора - проваливается земля. Просыпаешься, открываешь глаза - пусто. Ни людей, ни их душ, ни мрачных зданий. А мысли беспорядочно вертятся в голове. Мне даже начинает казаться, что я попал в рай, обрел вечность. И тут я понимаю - я стал пленником очередного здания. Я ничего не вижу, ничего не слышу, ничего не могу понять, у меня лишь имеeтся парочка предположений. Как только я пытаюсь что-то предпринять, мои мысли, которые буквально несколько минут назад путали меня, как ни в чем не бывало покидают голову. Взгляд мой устремлен на белые стены, которые окружают нас - меня и мою пустую (без мыслей) голову. Казалось бы - белые стены, ну и что? Эти четыре белых стены напоминали мне смерть. Они втягивали мой разум подобно пылесосу, поедающему пыль. Но бояться мне было уже нечего - возможно, я уже мертв. Сердце колотилось все сильнее и сильнее. Нет, пожалуй я пока не умер, ведь мертвецы вряд ли испытывают страх, да и вообще что-то чувствуют. Я постепенно привыкал к пустоте и тишине, окружавшим меня. Заняться было нечем, поэтому мне оставалось лишь думать, или же разговаривать с самим собой. А что, если это испытание? Может меня специально посадили в эту белую "камеру", чтобы испытать на прочность? Но зачем? Откуда они меня знают, почему выбрали именно меня? Я ведь самый обыкновенный человек, зазевавшийся на светофоре. Я вовсе не умер, я сплю! И тут мне в голову пришла мысль, что когда я вернусь в привычный мир - проснусь, то вернусь я точно с пустыми руками, вдобавок мертвый и без души. Никто обо мне впредь не знал бы, не слышал. Я без дела сидел бы на крыше, наблюдая за людьми-муравьями - усталыми жителями неизвестного города. Когда-нибудь, в очередной раз сидя на крыше, наблюдая за муравьями, глаза мои заметят одного типа, что зазевался на светофоре. Я попытаюсь осторожно забрать его душу, зная, что он ничего не заметит, ведь это зевака - он ничего не замечает. Небо, затянутое серо-черными облаками своим грозным взглядом смотрело на невзрачный маленький городок. Зеваку нашего сбила машину, и больше никто его никогда не знал, не видел, не вспомнил о нем.