Не нам носить изящные костюмы,
Не нас по первоснежью тройкам несть…
Подобно крысам заполняем трюмы;
Под богом нет царя, лишь боль да честь.
Оставлена последняя твердыня,
За морем, где берёзки не растут,
Где нет метелей снежных, мы, отныне,
Должны найти свободу и приют.
Чужие берега, постыдный жребий
Изгнанника вдали родной земли.
Какого цвета над Одессой небо,
Когда под ним сжигают корабли.
Нам, русским, незнакомо чувство меры,
Беспрекословно тянем жребий свой.
Георгия Святого кавалеры,
Окурки поднимая с мостовой.
Оставят ордена за рюмку в баре,
Дабы унять дрожание руки.
И на константинопольском базаре
На тараканов ставят медяки.
Лекарство от природной нашей лени –
Холодный, воронёный пистолет.
Всё в прошлом, в настоящем – сожаленья,
А будущего не было и нет.
Бег Булгаков М. А
© Copyright: Андрей Миронов Менакер, 2011
Свидетельство о публикации №211042800550
Свидетельство о публикации №211042800550
Рецензии