Записки Афганистанца, ч. 37 Добрался!

            37. Добрался!

     У дома  нас с братом встретили отец с бабушкой Полиной, отцовской матерью. Они уже знали, что мы едем на автобусе, и как я ночью проехал мимо своего города.

     Отец на всякий случай взял служебный автомобиль. Вдруг бы водитель не остановился. Его путь до вокзала.
Когда вышли из автобуса, я заволновался.
    
     Всё по-прежнему: справа дом, в котором библиотека, впереди напротив наша четырёхэтажка.
    
     Алексей, видя моё состояние, взял у меня чемодан и сказал:
    
     - Смотри, у дома твой отец и бабушка.
    
     Гляжу, батя стоит, облокотившись на «уазик», бабушка с другой стороны, машет нам рукой.
   
     Мы подошли. Я не знал, честно, обняться, что ли? Но папа протянул мне руку и сказал:
     - Здравствуй! Там уж подготовка полным ходом идёт. Варят, жарят.
    
     Лишних эмоций мы не проявляли.
    
     Бабушка потянулась по извечной привычке целовать в ухо внуков.

     Пошли во двор.
     Вижу, соседка по подъезду идёт, детский врач.
    
     Сколько раз я бывал у неё на приёме.
    
     Остановилась, ждёт.
     - С возвращением, Игорь!
     - Здравствуйте, Людмила Трофимовна.

     Поднялись в квартиру. Там я увидел маму, сестру, вторую свою бабушку и материну сестру, свою тётку, Галину Кузьминичну, которая вдруг разрыдалась. Поседевшая мама встретила спокойно, с улыбкой. Свои слезы она выплакала почти за 16 месяцев моего пребывания в Афганистане.

     Позже родители донимали знакомого полковника, почему он им не позвонил из Челябинска и не сообщил, что я выехал домой. Они бы отыскали меня, пусть и спящего, в поезде. Стоянка-то минут сорок. Так что найти солдата не составило бы особого труда.

     Виктору Васильевичу пришлось оправдываться, упирая на то, что я сам запретил ему звонить. На это мои родители в шутку заметили, что впервые слышат, когда рядовой приказывает полковнику. 

     А потом всё происходило так, как в Челябинске мне предсказал Андрей, уже вкусивший радость встречи.

     Он говорил: «Завидую я тебе. Сейчас к вам каждый день начнут ходить гости. Тебя как достопримечательность будут ставить на табуретку в уголке на почётном месте. Все  будут рассматривать дембеля и даже трогать».

     Насчёт табуретки мой приятель, конечно утрировал. А в остальном, – чистая правда: приходили мои друзья, родственники, друзья родителей. Всем хотелось повидаться.

     Бывшие одноклассники, учащиеся в местном педагогическом институте в разгар веселья обрадовали новыми для меня песнями «Машины времени». Я и группы-то не знал такой.

     До нас не докатилась новость о её появлении.

     Потом я взял гитару и спел всего три «афганских» песни, что знал.
    
     Одна из них «Афганистан» на мелодию какой-то западной группы популярна и сегодня.

"По дорогам крутым сквозь огонь и туман
Лезут в гору "ЗИЛы", надрывая кардан.
Автоматы в руках, передернут затвор,
Если хочешь дожить, так молись на мотор

Припев:

Афганистан, Афганистан,
Письма редко приходят домой,
Письма редко приходят домой
Афганистан, Афганистан,
Не одна мать зальется слезой,
Не одна мать зальется слезой.

А шофер держит руль, только сердце стучит
Впереди перевал, а за ним - басмачи.
Не отстать от своих, пока день и светло,
 Ночью пуля летит в лобовое стекло.

Припев:

А в родимом краю уж сады расцвели,
Я дыханье ловлю благодатной земли
Ждите девушки нас, Мама вытри глаза -
Мы ведь живы еще, мы вернемся назад!
    
     С тех пор прошло 30 лет, но впечатления от не проходящей радости далёких майских дней свежи и поныне.

     Пожалуй, каждый, преодолевший хоть и не короткую дорогу (но домой!), хранит о ней тёплые воспоминания.

    

     На фото слева направо: я в день призыва, 25.04.1979. (через 15 минут шевелюру состригут);

     Я в учебке, лето 1979.;

     Я по возвращении домой, май 1981 г.


     Продолжение: http://www.proza.ru/2011/04/29/94