Сволочь я или святой

За окном снова дождь,
Я один распиваю чай разогретый,
Я один сегодня, ну что ж,
Я и не на бал одетый.
Напишу я несколько строчек,
Без философии, выдумок всяких
Без излишеств высоких, прочих
Без оборотов гадких…
Может я отписался, скажешь,
Черт возьми, а может и правда
Я бумагу ручкою пачкаю, мажу,
Будет холодно, в печи сожгу ее завтра.
А может сказать мне нечего,
И в свое оправдание…
Я пишу хренотень в преддверии выбора,
Чтобы легче принять распятие.
Да какое же там распятие,
Мне себя то принять ведь боязно,
Надо вырвать, что-то снять с себя,
Что бы с жизнью не расстаться под поездом.
Разобраться бы, к чему жизнь дана,
Для меня конкретно сидящего,
Здесь херню на листе излагающего,
В две дырочки от безделья сопящего.
Самому не приятно, поверьте
Правду матку дербанить в клочья,
Но ведь так, не содрав отрепья,
Не понять: святой или сволочь я…
Для себя, я конечно же сволочь,
А для Господа наверно святой,
Не дождешься от сволочи помощи,
А сверху слышу: да ведь ты не такой!
Ох уж эти два сильных призвания,
Сволочь в плоти, в душе святой,
Занимаясь самопопраньем
Понимаешь, что очень больной.
Мне б одну половину оставить,
А вторую выгнать бы прочь,
Жить на свете так легче станет,
Нет борьбы – значит это покой.
Но пока внутри меня пропасть,
Одна сторона – кутерьма, вторая – покой,
От того не избавиться, в сущности:
Сволочь я и я же святой…