Безответный Корнелюк

Когда Автору становится совсем нечего делать, а голова такая толстая, что не пролазит в дверь, он включает музыку-поп, какую погаже, и ждёт, когда эта клизма для мозгов сработает. Обычно помогает. Но иногда как встрянет какой-нибудь Корнелюк, так хоть криком кричи. Крутится он, крутится в бедной толстой голове, куча дырок – а выйти не может.  И всё, что остаётся несчастному Автору – это вышибить его другим клином. То бишь, положить на его музыку. Хоть что-нибудь. Например, слова.

Не то, чтоб это так уж помогало. Но сам процесс...

Автор долго стеснялся этой привычки и думал, что он один такой... э-э... нестандартный. Но давеча ему довелось посмотреть правде в лицо. Оно оказалось, конечно, страшноватеньким, на зато разрешило Автора от бремени одиночества.

Вот: «Корнелюку» от Красного Лекаря http://www.proza.ru/2011/04/25/1677

Первым порывом Автора было написать автору своё искреннее степлом и признаться в родственности душ и тел. Но врожденная застенчивость не дала. Посему он просто скопировал себе это творение-стих на очень-очень жёсткий диск и приготовился получать удовольствие.

Первый же куплет прямо ввёл Автора в гущу событий:

//Ждёшь,
Или не ждёшь жалости судьбы,
Миг просишь ощутить просто без борьбы,
Льёт ли дождь без конца,
Или падает снег –
В глубине как мечту ты хранишь
Оберег…//

Всё ясно. ЛГ ждёт или не ждёт, просит миг ощутить что-то, но так, задёшево, само собой. При этом, что ужасно – или льёт дождь без конца (если бы это лил дождь с концом, всё было бы намного проще и понятней, конечно), или падает томбелянеже. Но не бойтесь, где-то в глубине чего-то ЛГ имеет оберег. И не просто имеет, а хранит в качестве мечты (поскольку запятые кончились, о сравнительном обороте тут речи нет).

Дальше :

//Рвёшь
Жилы из слабеющих рук,
И примешь как знак в дверь свою стук…
Не растратить бы сердце, раз данное в долг
Не выискивать в смерти
Какой-либо толк.//

Итак, ЛГ рвёт из чьих-то рук жилы (конечно, из слабеющих, а иначе фиг вырвет), но прикидывает, что за ним скоро придут. Тут же он вспоминает, что сердце его – не его, а дали поносить. Так что тратить его дальше не надо бы, толку всё равно не будет, а отвечать придётся.

После этого начинаются какие-то странные видения, и вдруг выясняется, что автор читателя грубо надул, что ЛГ – это вовсе не ЛГ, а тот, к кому ЛГ обращается, или наоборот. В общем, оказался наш ЛГ не ЛГ, а ... Короче, у него происходит раздвоение личности, и одной из половинок оказывается – как догадывается хитрый читатель – сам Корнелюк. Кто скрывается за второй – неясно. Тем более, что народу там, как выясняется, целая куча:

//Там,
Далеко, в будущем раю,
Ты идёшь в толпе в молодость мою.
Прикрывая рукой от жестоких ветров
Слабый свет от свечи своих маленьких слов…//

Ну и в последнем куплете – что-то про минет и относительность восприятия времени:

//Так
Минет день, или несколько лет.
Знать не суждено, будет ли ответ,
Если свет
Вдруг замедлит
Свой бешеный бег,
И сожмётся
В секунду
Отпущенный век!//

Страшновато, конечно, но идея ясна: не отпускай век, не то сожмётся в секунду.
А будет ли ответ? Ждите ответа, ждите ответа, ждите ответа... Не отвечает Корнелюк.

Посидел Автор, повздыхал своей непохудевшей головой и пришёл к мудрой мысли: от попсы попсы не ищут.

И не от счастия бегут.