В темноте

Отражение на стекле. Редкие фонари. Точнее их блики сквозь окно.
Тишина, кроме музыки в наушниках. Болтливый плеер. Звучит как утешение.

Он сидел передо мной. Почти рядом.
С перевязанной рукой чуть выше локтя.
Блеск.
Кажется это шприц. Игла. Внутривенная инъекция.


Эти бестии молнии. Они кружатся. Да.
Там за стеклом, ритмами и скачками световспышки.
Разряды. Похожие на реанимацию.

У него зеленые, с изящными лучиками коричневого цвета, глаза.
Героин. Освобождение.
Я вижу это.
Глаза, они меняют цвет. Из зеленого в желтый. Как у рептилий. Зрачок расширяется..


Исчезает. Растворяется. Я вижу, как он дышит. Судорожно с замедлением. После глубоким вдохом. Будто ты выехал на природу. Вынырнул из под воды. Спасся от пожара. Каждая молекула свежести застревает в тебе ненадолго. На какое-то останавливающееся мгновение.

Я вижу блики на резной радужке -  радость, или гнев. Умиротворение. Ажиотаж. Разбирать бессмысленно.
Его бледное лицо. Мятая рубашка с фиолетовым отливом. Лучше было бы сказать с лиловым отливом. Но я не художник. Я видел только фиолетовый цвет. А он - все еще дышит.
Кажется испугался.
Он.
Нет.
Я испугался. Екнуло в груди.

Мир исчезает в краски. Аляпистый калейдоскоп.
Кто, черт их побери, подарил такую игрушку в детстве? Что за извращение? Мир радужный и непонятный, нет разницы в какую сторону повернуть коробочку. Смеяться, или плакать поздно.

Фонари  за окном уже без цвета. Часовая бомба вместо пульса.
Железо вместо позвоночника.
Вакуум. Я вижу холод на коже. Она еще бледнее. Точнее она прозрачноватая.

Или это не кожа?..
Я не верю в жизнь после смерти.

Он откинул голову. Этот парень.
Челка упала на глаза.
Волосы коричневые с одной белой прядью. Они немного растрепаны.
 Боб карэ. Ну или, как это там называется?

Он ловил кайф. Ублюдок.
Почему нас дергает от радости других?
Как это называется? Кажется на букву З.

А может я просто не приемлю наркотики?
   
И рядом никого, кроме этого поганого нарка.

Кажется стало  еще темней. Эти вещества - гасят свет. А я боюсь темноты. Боюсь, что все ужасы детства вылезут и раздавят меня. Морально раздавят. Самоанализ ужасная вещь. Или наука.
Ну или, как это там называется? В общем переключатель мозга.

А он улыбался.
Под трескающимися губами высвечивался желтый налет на зубах. Кажется он еще и курит. Или просто не чистит зубы.

Дрожь пробежала по моему телу. Будучи ребенком, мать в таком случае говорила - гусиная кожа.
Просто неприятно.

Там, где мы находились - у окон было паршивое качество.
Чувствовались щели.
Я не люблю ветер. И не люблю, когда дует из закрытых окон.
Это отвлекает.

Мышцы будто оторваны от костей. В особенности от шеи.
Он сидел передо мной обмякший.
И счастливый.
Если это можно назвать счастьем.

Нас нервирует естество. Мы бесимся от натуральности. Мы вешаемся от настоящего.
Потому что это не сходится с планами.
Планами которые мы строим.


Я приподнялся, с некой плавностью, чтобы не задеть верхнюю полку в купе. 
Чтобы достать до этого парня, достаточно протянуть руку.

Кровь это плазма, эритроциты, лейкоциты и тромбоциты. Это жидкость красного цвета. Она на моей руке, катится вниз по уже зажившему  шраму.
Кажется я снова разбил зеркало.

Пора завязывать с наркотиками.