Дым

Серое небо, словно мутная пленка, раскинулось над городом. Город, такой же серый, воздух в котором словно заменили дымом, раскинулся далеко за пределами его, Виктора, мира. Без пяти двенадцать, отмечает он про себя, посмотрев на часы. Без десяти шагов пришли, говорит внутренний голос.
"Под вырубку" - гласит неровная надпись на наспех поставленной возле аллеи табличке. Виктор улыбается уголками губ и выкидывает сигарету в урну.
Деревья здесь тонкие, больные и напоминают венки на запястье. Так однажды сказала его жена. Сама такая же - тонкая, больная, хрупкая... проведи лезвием по запястью - разрушишь все. Может быть, и заживет потом, если не знаешь, что резать лучше вдоль.
"Здравствуй, дорогая", - думает Виктор, идя по аллее, - "как твое сердце? О, у тебя же его больше нет... как печально. А головные боли - они тебя больше не мучают? О, твою крону обрезали, дорогая? Ничего, тебе так даже больше идет".
- Знаешь, - говорит Виктор, останавливаясь возле невысокого изящного деревца, чьи листья поедены паразитами, - дорогая. Я решил выкинуть из дома тебя. Всю. Твои вещи, твою кошку, твои запахи и звуки.
Дерево гнется к земле, хотя не дует ни малейший ветер, а Виктор улыбается.
- И тебя больше не будет, дорогая. Знаешь, что написано на табличке возле аллеи? "Под вырубку".
Лист с тихим шепотом опускается на пыльную голую землю. Виктор достает еще одну сигарету и зажигалку. Закурив, он задумчиво смотрит на умирающее дерево, выпуская дым из ноздрей. И потом, поместив сигарету в уголок губ, резко рвет одну из веток дерева на себя. Погнув, Виктор отшвыривает ее прочь и берет дрожащими пальцами сигарету, стряхивая пепел. Секунду остановив холодный взгляд на дереве, он разворачивается и уходит.
От оторванной ветки идет дым.