Кросспол ный

Медленно ступаю на землю, отрываю сначала носок, потом не сразу пятку. Пытаюсь зафиксировать босую ногу на еще теплом скользящем рыхлом снегу. Покалывание. Руки в мурашках. Обдало приятным холодком. В голове ясно, кровь бежит по сосудам, чувствую это, смотрю вверх – Эйфелева башня. Франция, парижанки, улыбка быстро исчезла с лица. Мимо земли наступила, ощущения незабываемые: меня подхватывает велосипедист и куда-то везет. Вокруг потрясающие домики. Белка. Она из дыма – это курит подросток, прячась за углом булочной, откуда так вкусно пахнет, и выглядывает белокурая головка симпатичной девушки. Оу. Да это ж я. В голубеньком платьице обслуживаю покупателей, тоненькими пальчиками считая сдачу и прикидывая, сколько я могу выручить за ночь, проведенную с этим господином, который оказывается тем самым велосипедистом, что подвез меня. И вот я уже с ним. Вереница впечатлений. Бежим босиком по скользким листьям, у меня в кармане приятно звенит мелочь, в спину дышит он, педалер. Я спотыкаюсь. Полет.

Открываю глаза – белые стены, голубая повязка. Окуляры. Врачи. Принимают роды. Красное ревущее тело подносят ко мне, я беру его и кидаю в угол, попадаю в урну, все же на баскетбол ходила.

- Трехочковая,- кричу я.
Становлюсь этим ребенком, лечу, полет – это замечательно.

- Когда ты во сне летаешь, растешь,- говорит мама, целуя меня в лобик и накрывая одеялком. Она у меня такая добрая, любимая.

И вот она же стоит напротив булочной, из которой меня выносят на носилках. Она смотрит на все это и плачет, я не хочу ее расстраивать, поднимаюсь, встаю, иду к ней, ноги подкашиваются, чувствую, как путаюсь в платьице…

Кровь течет по сосудам. В голове происходит непонятное. Еле добралась до туалета. Одна во дворе у деревянного покосившегося «домика» с окошком в виде сердечка. Что-то странное.

- Жора,- окликают меня.
- Кто здесь?- Я перепугалась. Тьфу. Перепугался.

Видимо, все настолько запущено, что я забылся. Кросспол. Не надо надо мной смеяться. Несколько дней и ночей длится наша кабинетка, прерывающаяся через каждые несколько часов криком с улицы: «Ящик «Хортицы» в студию. Да настолько такие «приходы» часты, что я немного забылся, что больше не русалка, а Жорик. Ребята поугарать решили – я, с брюшком такой, баками, и играю русалку. Хех. Но при чем тут Франция? Булочная? Велосипедист? Вам интересно?

В детстве я баловался грибами, собирал их в лесу и дегустировал (мне так нравилось это слово), потом встречал лешиев, барабашек и гулял с ними, пел песни, мечтал, кем стану. Тогда и решил в будущем открыть булочную в другой стране и работать там в голубеньком платьице…


2009 год. Большое количество всевозможных пластических операций позволило мне осуществить свою мечту. Теперь я Жорж, как Жорж Санж, только не писательница, а владелица сети булочных в Париже и Медоне, на меня работают сотни людей, французишек, но я все равно иногда сама обслуживаю своих клиентов. На мне голубенькое платьице, тоненькие пальчики, велосипедист. Где мои 17 лет?

- Жора, ****** насос, кидай дайс!
- Как вам мое голубенькое платьице?
- Чё??? Жорик, иди проспись!
- Всё, ребят, пойду я домой, с меня хватит,- и он пошел по еще теплому от чьей-то жидкости, побывавшей в желудке, скользящему (наст) снегу босиком.