На беспутье

Снова нудно дождит восток,
снова скупо молчат уста,
влажным дымом обид и склок
заполняется пустота.

Может, нас бы любовь спасла,
напоила вином зари,
но любовь, как известно, зла
к тем, кто пуст у себя внутри.


Рецензии