тени. вместо прощального письма

9ого мая кто-то бросил сироткой войну.
родителей,
как следует,
перемололо в автокатастрофе.
9ого мая кто-то бросил сироткой меня.
в бою.
этот бравый
в носках-
не в портянках-
гусар,в советской форме,
сказав:
ты не так всё поняла,
лера.
и с маленькой буквы.
вот так и живём-
много изъясняясь пролетарской бранью,
в последнее время чаще курю
(последние года три, не больше),
и скособочились бельмами
белёные хаты,
выворотом летят в расстрелянные
льняные
пшеничные
косы
все папиросы
кирзовки
и чертыхания.

прощай, моя близорукая тень.
_______________________________________________

На этот раз стих какой-то уж сугубо личный. Я не любитель темы "ты меня бросил, а теперь курю. это ты сделал меня такой!". Очень этого не люблю. Но здесь не об этом, как может показаться. 9 мая я единственный раз в жизни сказала парню, что люблю его. Было это два года назад, если не ошибаюсь (время тогда вообще шло очень сбивчиво). Могу сказать одно, после такого я эту фразу стараюсь даже не произносить. От подобного рода вещей/слов во рту появляется какой-то неприятный привкус просроченной аскорбинки. Это как побочное. Эх, как сейчас помню, этого юношу в военной форме (так я и не поняла откуда он её взял, но она ему чертовски шла). Но это всё так давно было, что и вспоминать не стоит. Мы так и не попрощались. Вот тебе моё смятое за два года из кармана "прощай" и белый вышитый платок.