Лето, жара, кризис...

…Он вошёл в прохладу пустого магазина и с видимым удовольствием промакнул вспотевший лоб носовым платком. Его белая рубашка слегка потемнела от пота, галстук немного съехал на бок. Окинув меня  профессиональным взглядом, и поняв мою неплатёжеспособность, он обратился к продавщице:
- Здравствуйте, я представляю фирму… наш товар… лучшие косметологи мира…
Шурша, подобно цыганской колоде карт, по прилавку разложился пасьянс цветных каталогов.
- Жарко? – посочувствовал я.
- Не то слово… жарко…. Люди злые, как с цепи сорвались…Скупые: лето, кризис…Пока район обойдёшь – семь потов… толку – ноль…подошвы больше сносишь…Надо менять работу, но куда..? Опять же – лето, кризис…
Я посмотрел в окно, на раскалённую улицу, на соседний дом, стиснутый стальной клеткой строительных лесов:
- А на стройку не пробовали?  Или на завод…
Он непонимающе уставился мне в лицо.
«Жара!» - подумал я.
Внезапно, глаза его блеснули, и я почувствовал себя человеком, пытающимся продать книгу о морских узлах, членам семьи повешенного… Прошуршав, пасьянс каталогов скрылся в стильной папке:
- Я?... Работать?... Я что, похож на лоха?...
Скрипнула дверь, на мгновение запустив в торговый зал шум оживлённой улицы…
- Жара… - точно извиняясь сказала мне продавщица, - опять же лето, кризис…
- Угу… - ответил я…