Локон алый в руке зажимаю,
Страшась от раздумий своих.
Как и прежде в огне я сгораю,
Мыслей бренных, желая других.
Локон алый, что кровью окрашен,
Не войны не раздоров земли.
А запятнан, и тут же украшен,
Тем, что первый познает в любви.
Остальные же будут метаться,
И пытаясь познать вновь и вновь.
Только толку по миру скитаться,
Как охотник, что ждет плоть и кровь.
И все глубже в грязи утопая,
Наслаждаясь теплом без любви.
Все законы, мораль призирая.
Будем думать, что мы короли.
Локон алый смеется, играет.
Он ликует, что мы таковы.
Он же видит что каждый здесь знает,
Но бояться признаться, увы.
Не печальтесь о грязи забытой
И о теле познавшем вчера
О морали все также убитой
Это только простая игра.
Локон алый, что похотью назван.
И грехом обозначен для нас.
Был в любви изначально окрашен
Но потом изменился окрас…
Локон алый
© Copyright: Демьян Воронов, 2011
Свидетельство о публикации №211050400564
Свидетельство о публикации №211050400564
Рецензии