Пампасы

Интернет и «ворд» «грузятся» по полчаса, и пока они «грузятся», ты теряешь безвозвратно лучшие из своих мыслей- они выходят на поверхность, выходят замуж за другого и рожают от других  - и сразу двойни и тройни, а ты остаешься «не удел». Тебя контролируют. Все контролируют.  Всех контролируют. Всё  контролируют. Это удел виртуальной свободы-маленькие индейские прерии,  или пампасы, где тебе кажется, что позволено все,-а тебя уже «пасут» и контролируют-ты –ага! не успел сделать , и уже вновь не можешь зайти на свой сайт, и исправить свое произведение-какая то непонятная техническая сила тебя уже блокирует, как что-то, мгновенно ставшее опасным или потенциально опасным, идейно-прокаженным,  как будто бацилла благоразумия от тебя пойдет по головам, чтобы пробудить всех от злого и дурманящего сна. А твою мысль надо –на карантин- в лепрозорий- на санобработку.. Как будто ты один пока проснувшийся  бегаешь, и будишь остальных, и молишься при этом,  про себя, чтобы  тебе не помешали пробудить остальных, и исцелить их хотя бы одним, но правым, правдивым и праведным, не запроданным словом.
Интернет контролируется - тяжело представить, чтобы власти допустили такую досадную оплошность  возможность  и оперативный простор для  инакомыслия, хоть полиции мысли и нет в помине-но  в то же время контроль существует. А значит, и что слово изреченное лишь ложь-ты имеешь полное право мыслить, но не вовлекать ее в какую-либо форму- устную или письменную -излагать свою мысль-поскольку уже при изложении ее -должен действовать в согласии с теми правилами, которые ты на себя принял-не можешь говорить о своей нелюбви к другим-потому что станешь сразу расистом и шовинистом-не будешь плохо отзываться о толстых -потому что это сразу кого -то оскорбит и заденет-не промодерируешь слов о возрасте-поэтому сразу уязвишь кого- то из женщин, и так далее… вплоть до секс-меньшинств,  и так далее –ты уже по рукам и ногам связан, преждеде чем что -то изречь, и эта твоя выражающая мысль дипломатия уже тысячу раз исказив ту  исходную  prime мысль- которая родилась в твоей  голове-зараннее, та гипсовая форма, уже попадает  в твой внутренний конфликт с самим собой, от того, чего ты можешь, до того, чего ты должен-твоя заведомая, заранняя, но уже практически недостижимая цель-в которую ты веришь –но достижение ее фантастично, и хоть и соседствует с реальностью, так близко –так тонко- на грани. Накануне. Горячо. Холодно. Горячо. Еще горячее. Но не то?  А как? Как нельзя? Табу.  Что -то запрещенное и забандонненное и недозволенное, и мы вынуждены принимать это. Как данность. Как данность выбираем  взамен согласия с собой-такую абстракцию-такую трудноразрешимую дилемму-такую формулу жизни-где тебе нужно действовать, подстраиваясь под систему сдержек и противовесов, с ее хитроумными колесиками и мерочными стаканчиками, которые отмеряют тебе по унциям свободу-как словесную абстракцию- твое право не на счастье, а на комфорт- на удобство- не на гармонию, а тоже на какую- то конструкцию-благоприятиный режим на службе или работе- удачный микроклимат среди соседей. И ты помнимаешь- что все окружающие тебя-одни суррогаты- одни заменители реальных явлений и частот, которыми тебя питали с самого детства-о чем ты читал в классических книгах про воинов, путешественников , отважных мореходов и мудрецов- все их афоризмы и все их наставнические слова-как тени несуществующих понятий, и тебе достаются кастрированные и оскопленные формы этих великих содержаний-тебе достаются ширпотребские штамповки, с которыми ты должен жонглировать всю свою жизнь, пока твой папочка не заберет тебя на Олимп в сонм бессмертных, и также передать по наследству своим детям.Хватит! Как герой ( –какой герой-просто персонаж-«штаны»)«1984»-отчаянный, и покусившийся на свободу с негодными средствами, заводит свой первый дневник- как рабочий берущий с мостовой (в районе метро «Баррикадная» или «1905 года»- пока там еще не укатали всю брусчаточку в асфальт) камень, как швыряющий кирпич со словами «под Кандагаром было круче» герой « Генератион «П»», как Родина топлесс, шагающая сквозь французскую баррикаду – как искаженное в гневе лицо Родины- Матери на Мамевом  Кургане- как насупленная бровь Ярославовича в Триптихе «Александр Невский», как заведенная в  широком взмахе рука «сеятеля» -ты победишь-только выложись до конца и не жалей себя до остатка. Ты принят в Великое Братство. Потому что ты лидер. И на тебя поставят миллионы (свои кровные «миллионы»).
И все твои пресные удовольствия и все твои опрессованные пассы. Все то, что было для затравки, для апертива, и для замещения живого  настоящего чувства, которое еще не проштрафилось, не «залетело», не было подвергнуто анафеме-не преследовалось по закону, а просто было забыто и по причине его невостребованности!.. в миг станет нужным  и важным…
И ты будешь думать о томной лирике между скрипучих и «толстых ляжек», как Есенин, ты будешь стучаться сердцем Лимонова за Елену Щапову де Карли- и в мыслях великих и чувствах великих тебе захочется втиснуть свою ноту, дернуть свою струну-высказать то что выстрадал - но не успел  и не смог исправить…и это вдруг зазвучит в отчаянной тишине-отражаясь эхом из-за усиленной акустики немеблированных залов и комнат.
А чтобы ввернуть в разговор, свое слово, как болт, чтобы зацепить их посильнее-(чтобы ярче чуствовалось, чтобы пришлось ко двору-чтобы «заценили», чтоб запахнули, как кушак-а потом уж-не серчай -чтобы одели против тебя ватно-марлевые повязки, как от болезного, чтобы общались с тобой через секратеря, чтобы выселили за 101 километ за твои словеса, пафос и пародии- за «твои через тернии к звездам», за  твое бодание «теленка с дубом»-(Солженицын, кажется))…нужно не просто решиться…нужно отчаяться…хотя бы однажды…хотя бы понарошку…