На задворках моей души. Видимость

Тишина. Слышен стук вдребезги разбивающихся о ледяной пол капель. Вокруг темно, хоть глаз выколи. Впрочем, чувство такое, будто глаза и правда выколоты. В воздухе стоит невыносимый смрад, но он совсем не чувствуется – видимо, вместо со зрением исчезло и обоняние. Помещения совсем не видно в кромешной тьме, но можно почувствовать духоту, сковавшую это тесное место.
Вдруг отчетливо становится слышен звук шагов. В полной тишине он оглушает, раздирает вдрызг барабанные перепонки. Но это можно терпеть, ведь впервые за долгое время в этой пустоте появился кто-то живой! С каждым ударом по ушам шаги приближаются и вот тут-то, наконец, можно убедиться в сохранности глаз – впереди становится чуть виден зеленоватый просвет. Почему зеленоватый? Видимо, для белого здесь уже не осталось места…
Если чуть податься вперед, то можно различить смутные очертания человеческой фигуры. Чем ближе этот человек, тем сильнее зеленый свет, и тем зловоннее запах, поднимающийся от земли. Еще через несколько минут становится возможным увидеть протянутую руку. Но к этому человеку идти нельзя. Что-то отталкивает, пугает. Непонимание, почему он здесь, как сюда попал? Или, может, страх неизвестности? Непонятно, чего можно ожидать от этого человека, хороший он или плохой… И что ему здесь нужно, здесь ведь никого нет!
В нескольких метрах человек замер, совсем не двигается, будто восковая статуя. Странно, он ведь не первый, до него были другие… Но те вели себя иначе. Одни вбегали, суетились, другие в страхе сразу убегали обратно. Как-то раз пытались забрать отсюда насильно, но, понятное дело, не смогли. Не хочется ни уходить отсюда, ни впускать кого-то.
До его прихода было лучше. Во тьме было спокойно, запах не чувствовался. Теперь же яркий зеленый свет до боли режет глаза, а невыносимый запах сбивает с ног. Но одновременно к этой темной фигуре присутствует какая-то симпатия, доверие… Будто не обидит. Никогда. Может, правда?..
 Лишь протянуть руку и схватиться за его протянутую ладонь. Забыть все, случившееся в этом жутком помещении, хоть в нем было так темно и уютно. Уйти с человеком, первым человеком, косвенно заслужившим доверие. Эта его ладонь – спасение. Спасение из этого прогнившего, омерзительного места. Теперь, при этом зеленоватом свете, можно оглядеть все помещение. Это небольшая комната, без окон. На голых, темно-серых от грязи стенах кое-где еще можно заметить следы желтой краски. Видимо, когда-то эти стены были желтыми, но краска не вечна…  Из вещей только сундук в дальнем углу этой комнаты. Потолок навис над головой, кажется, будто сейчас раздавит, такой он низкий. Из стены торчит кусок ржавой трубы – из него с глухим стуком капает вода. Возникает понимание, что отсюда нужно бежать. Как можно скорее. Здесь нельзя жить, можно лишь имитировать существование. Здесь нет счета времени, нет самой жизни. Здесь есть Пустота.

***

Вперед, еще вперед... Но хрупкая рука человека выскальзывает из пальцев. Судорожно цепляется, пытается удержаться, но падает, падает вниз... И нельзя остановить, можно лишь стоять и смотреть на это. Нет ни боли, ни злости. Лишь осознание, что еще один провалился. Еще один хотел спасти, и еще один не смог удержать. Просто ушел, забрав с собой зеленоватый свет и снова лишив обоняния...
Снова тишина и стук капель. Ждем следующего.