Сделай умное лицо!

Чем старше становишься, тем яснее понимаешь, как отвратительна правда.

И тем меньше понимаешь, что, собственно, это за пакость такая – правда.

Практически вся наша образованщина помнит вопрос Пилата, обращённый к Христу: «Что есть истина?». Правда, не многие в курсе, что Христос предпочёл промолчать.

В связи с этим вспоминаю давний эпизод со своим двоюродным братом. В молодости он очень любил крепкие загулы. Частенько приходил ночь за полночь, а однажды вообще пропал на пару дней. И когда уже все отделения милиции, больницы и морги наизусть запомнили его биографию и особые приметы, брат вдруг утром нагрянул в родимые пенаты. На встревоженные вопросы матери и супружницы – «Где ты был?!» - он ответил исчерпывающе: «Не спрашивайте, вам же лучше будет…».

Вот так примерно и с истиной.

Но вообще-то хотелось бы поговорить не о ней, а об искусстве и его отношении к действительности.

Когда-то по этому поводу Мыкола Гаврилович Чернышевский сочинил целую диссертацию – впрочем, совершенно невразумительную и пустую, как большинство из того, что он нагородил. За одну только дурацкую, напыщенную фразу «прекрасное есть жизнь» о голову этого нелепого филозофа следовало обломать хороший кий.

Однако речь не о сыне Гаврилы. Речь как раз о прекрасном и о жизни.

Пройдя эту самую жизнь до половины, умный человек обязательно оказывается в сумрачном лесу, как верно отметил в своих комедийных тезисах товарищ Дант. Гражданин, который долгое время был убеждён, что совершенствует себя, соприкасаясь с великими творениями искусства, вдруг начинает понимать, что оказался втянутым в чудовищный лохотрон. Его претензии на образованность, культурность и даже (страшно сказать!) интеллигентность обращаются в прах.

Чем дальше, тем больше гражданин осознаёт своё ничтожество, пытаясь сориентироваться в безбрежном и бездонном океане. Потому что искусства оказывается много, а голова у гражданина одна. И она ооочень маленькая. А мозгу в ней – ещё меньше. А памяти в мозгу – совсем кот наплакал. Между тем имён, дат, событий, произведений - бесчисленное множество. Черепок начинает трещать...

Со стоном душевным гражданин вынужден признать, что не читал, не видел, не слышал почти ничего из тех произведений, названия которых каждый день всуе произносятся им самим и окружающими. Ни-че-го! Зацепилось что-то из школьной программы – князь Родион Напильников из романа «Униженные идиоты», Каштанка под паровозом и Лев Толстой как зеркало русской резервации.

Нет-нет, господин хороший честно прочёл в юные лета «Преступление и наказание», разобрал по образам «Войну и мир» и даже прихватил из «Евгения Онегина» несколько летучих сентенций типа «быть можно дельным человеком и думать о красе ногтей». Некоторые особо продвинутые «пользователи» знакомы с классикой значительно ближе. Хотя и не до той степени, после которой честный человек обязан жениться. Отдельные особи даже способны отличить Ван Гога от Ван Гоголя. Хотя привычно именуют первого «французским художником».

Но на этом достижения многих исчерпываются.

Мало того, что наши лапотные интеллигенты оказываются чудовищными невеждами в датах, биографиях и сюжетах – оказывается, необходимо также знать историю, географию, этнографию и прочую лабуду. А чем больше пытаешься узнать, тем большим идиотом себя ощущаешь. Вместе с объёмом знаний расширяется огромная чёрная дыра твоего невежества.

Ведь пока ты не ведал о каком-нибудь, прости Господи, бихевиоризме, спалось спокойно и бестрепетно. Но когда не только прочёл это слово в умной книжке, а ещё за каким-то хреном выучился правильно его выговаривать, тебя порою гложет изнутри противный скользкий червячок: что же это за штука такая мудрёная?

Да что там бихевиоризм! ты хотя бы вспомни мимодумно, в каком году родился Иван Сергеевич Тургенев. Оно вроде и без надобности (в энциклопедии можно глянуть или в Интернете), однако же осадок неприятный остаётся. Успокаивает лишь то, что хотя бы пока не забыл фамилию автора "Приключений Буратино"...
 
Но, в конце концов, один невежда погоды не делает. Остаются великие критики, знатоки искусства, мудрые исследователи. Они-то уж точно светят нам во мгле!

Увы, мыслящий человек скоро понимает, что господин Ульянов в письме господину Пешкову 15 сентября 1919 года был недалёк от истины, определяя «интеллигентиков, мнящих себя мозгом нации» не как мозг, а как говно. Потому что постоянно убеждаешься В ЧУДОВИЩНОМ НЕВЕЖЕСТВЕ «культурной элиты», которая пытается навязать вкусы обществу.

Причём многие «ынтеллектуалы» «плавают» вовсе не в тонкостях оперы «Мадам Баттерфляй» (с которой я, честно признаться, сбежал во втором действии, поскольку испытал чувство жуткого уныния и захотел громко подвывать исполнителям). Меня, например, перемкнуло после того, как одна известная критикесса, выступая в программе Михаила Швыдкого «Культурная революция», решила процитировать классика и изрекла: «Помните, у Пушкина – «Но панталоны, фрак…»… Тут критикесса немного сбилась, а затем изрекла – «омлет - всех этих слов на русском нет!». Более подходящей рифмы к слову «нет» у неё в мозгу не всплыло…

В другой раз мы присутствовали с моим приятелем – неплохим стихотворцем, филологом и философом – на местечковом сборище пиитов. Мне под руку попалась газетка сборища, где одна из статей называлась «Ах, меня обмануть несложно, я и сам обманываться рад». Далее шло: «Так когда-то написал Александр Пушкин». Меня передёрнуло, и я указал на заголовок приятелю.

-Вот болваны! – радостно хохотнул он. – Ведь правильно – «Я рад обманываться сам»!

Печальнее всего то, что как минимум половина из вас сейчас не вспомнит, как на самом деле звучат эти известнейшие пушкинские строки…

Каждый из нас прекрасно знает: всё, что он прочёл выше – АБСОЛЮТНАЯ ПРАВДА. Но и ныне, и присно и вовеки веков будет корчить из себя знатока и умника.

Потому что для общества мы представляем ценность не такими, каковы есть на самом деле, а таковыми, какими умеем притвориться.