Двое

В огромной очереди на входе том, у магазина,
В работе служащих которого обычно сбои,
У одной шикарной, завораживающей взор витрины,
Стояли скромно, неприметно в толпе двое…

Он, она - уже, наверное, не дети,
Хоть разговоры могут быть о «пережитом» всеми детском праздничном обеде…
Он, она…не целуют и в объятиях страстных не сгорают,
Только вот, который год подряд, как будто в душе друг  у друга читают…

Так, понимая с полуслова, так часто вместе,
Он спешит домой – к той, что ждёт, пока что не невесте…
Она так тоже время не теряет…
И где-нибудь, по клубам мечась, в поиске «новой любви», пропадает…

А на следующий день он ей улыбнётся, так мило, родной уж, по-детски - она ему тоже,
Расскажет про «все дела», о сбежавшем к другой Алёше или Серёже…
Он ничего не ответит – он привык ко всему, к ней, как есть, настоящей,
Не соблазняющей новеньким  платьем и за собой никуда не манящей…
Не требующей взамен от него ничего,
Кроме внимательного,  доброго уха его…

Дослушав причуды девичьи и слёзы, что стали привычны, -  как ей нелегко,
Он не прольёт заплутавшей во тьме яркий свет…
Но он осторожно поднимет свой взгляд, посмотрит так нежно в глаза, глубоко…
И скажет, так вдруг: «Прекрасней на свете тебя во всём этом мире, уверен, что нет!

Она умела дружить с ним… умела любить… и потом об этом написала…
За всю жизнь столько раз, то туда, то сюда она переезжала…
Когда за границей, увидев помятую фотку, его о ней кто-то спросил,
Он, весёлый, печальный, ответил: «Я просто её очень любил»…