Пропавшие без вести

Метрономом в висках память  стучит,
Болью давней в груди сердце стонет.
С той  далекой  поры, когда наши отцы,
Не вернулись живыми  с Великой войны.

Из сиротского лихолетья вспоминая  слова,
Память в сердце стучит: « Безотцовщина!»
Не хватило всей жизни, чтобы понять:
Почему они: « В списках не значатся»?
 
Сколько отцов не вернулись с Войны?
Они были солдаты и погибли в бою.
Почему их зачислили в чёрные списки,
Под грифом: «Пропавшие без вести »?

Их нет среди мёртвых, и нет их в живых.
И подвиги этих солдат позабыты,
И не дождались весточки  матери,
От пропавших без вести сыновей.

Может в небо те солдаты улетели?
И превратились в белых голубей.
И в весеннем небе, в День Победы,
Птицы нам напоминают о Войне.

В поседевших висках память  стучит,
Болью давней в груди сердце стонет:
Как бы мы хорошо нынче жили,
Если б наши отцы возвратились с Войны,
Если б подвиги  их не забылись живыми.