Не пишется? Или как же это трудно сочинять

Глава 1. История о том, как к вполне нормальным людям, приходят не вполне нормальные гости.


- Не пишется? – раздался участливый голос за моей спиной.
- Не пишется, – так же грустно ответил я, склонившись над клавиатурой и пытаясь сочинить если не роман, то хотя бы рассказ. Однако в голову совершенно ничего не лезло. Кроме разве, что какой-то глупой песенки, которую я услышал ещё утром. И только я ответил, как какой-то неприятный холодок заструился по моему телу, от макушки до пяток. Наконец-то я сообразил, что я в комнате должен быть совершенно один, телевизор, висящий на стене, я в расчёт не беру, с ним определённо не о чем говорить. К тому же в данный момент он был отключён и, следовательно, спросить меня он никак не мог. Поэтому как можно осторожнее я повернул голову влево и никого не увидел. После этого с не меньшими предосторожностями я повернул голову вправо и вновь результат оказался нулевым. Не скажу, что меня это сильно расстроило, но и, честно говоря, не особо обрадовало. – Я сошёл с ума, какая досада, - вслух сказал я, вспомнив мультик про Карлсона и при этом намотав прядь волос на указательный палец левой руки.
- А вот это не надо делать, – услышал я за спиной всё тот же голос, причём моя спина покрылась мурашками и неприятный холодок заструился вдоль позвоночника заставляя моё сердце переползти из области грудной клетки в район пяток.
- Что не надо? – почему-то шёпотом спросил я, на всякий случай, перестав наматывать на палец волосы.
- С ума сходить не надо. Не положено.
- Кем? – поинтересовался я не в силах повернуться, да и не горя особым желанием.
- Мной не положено. Мне как-то не улыбается видеть твою физиономию пускающую слюни и непрерывно просящую манную кашу.
- Не люблю кашу, тем более манную,- сказал я, резко повернувшись и обнаружив абсолютно пустую квартиру, себя в данный момент, я в расчёт не брал. Криво улыбнувшись, я попытался было сползти по креслу и брякнуться в обморок, но чувство природного любопытства взяло верх над трусостью и, набравшись смелости, я спросил: «А Вы кто? И где?»
- Здесь я, - раздалось за моей спиной. – Только уговор, в обморок не падать.
Когда я повернулся, за спиной по-прежнему никого не было. Если не считать сгущавшегося в центре комнаты воздуха. Зрелище было и пугающим и завораживающим одновременно. Создавалось ощущение, будто кто-то нереально большой сдавливает воздух, заставляя молекулы, приближаться  друг к другу, с невероятной скоростью и кружиться в сказочном хороводе. Вскоре перед собой я лицезрел кота, практически настоящего. Если не считать того, что он был немного прозрачным, а если быть точнее призрачным и когда-то рыжим. Ко всему прочему сей представитель потусторонней живности сидел на задних лапах, сложив передние на груди и задумчиво, по крайней мере, мне так показалось, на меня смотрел.
- З.… З.… Здравствуйте, - Сказал я, на всякий случай, отодвинувшись на стуле немного назад. Не скажу, что удивился. В последнее время я взял для себя за правило никому и ничему не удивляться, но лёгкий шок всё же присутствовал, - Это Вы сейчас со мной мурлыкали, тьфу разговаривали?
- Ну, предположим я. И, что? Имею полное право. Как- никак , а я твоя Муза. Точнее Муз. Но ты можешь звать меня Кузя.
- А Вы меня Владимир, можно просто Вова, - представился я, склонив голову и стараясь не выпускать из поля зрения необычного гостя.
- Хорошо просто Вова.
- Не просто Вова, а просто – Вова.
- Да знает он, как тебя зовут, просто голову морочит, - вдруг услышал я слегка дребезжащий голос откуда-то слева. Повернувшись, я увидел сухонького старичка, на вид 70 лет, одетого в яркий халат и с чалмой на голове. И чем-то напомнившего мне своим видом старика Хоттабыча из одноимённой советской сказки. С такой же бородкой и седыми волосами. Разве, что примерно такой же прозрачности, что и кот Кузя. Грешным делом я подумал, не просвечиваюсь ли за компанию и я. Но судя по осмотру со мной всё было в порядке. По - крайней мере, чисто внешне. Насчёт своей внутренней нормальности я уже, откровенно говоря, начал сомневаться. Хоть и не показывал не прошеным гостям вида. Ситуация в которой я очутился, была и пугающей и интригующей одновременно. А так как по своей натуре я авантюрист, то мне ещё было и интересно чем всё закончится. В том, что я не сплю, я попытался удостовериться сразу, ущипнув себя за руку. И судя по возникшей боли, ситуация хоть и казалось абсурдной, тем не менее, была вполне реальной.
- Вы тоже Муза, точнее Муз? – поинтересовался я у Хоттабыча. Для себя я решил называть его так, по крайней мере, до тех пор, пока не узнаю настоящего имени.
- Не совсем так, молодой человек. Я Хранитель. Не ангел, - предупредил он мой очередной вопрос. – Просто Хранитель. Звать меня можете дед  Хот. –«  Всё же я был недалёк от истины», - подумал я, я имею ввиду насчёт имени. Хот, вполне может быть сокращением от имени Хоттабыч.
- Так чем вы мне можете помочь? – задал я мучавший меня вопрос.
- Присутствием, - ответил Кузя. – А впрочем, нам надо посовещаться, - добавил он, что-то шепча на ухо Хоттабыча. Естественно для этого ему пришлось встать на табуретку. Кузя хоть и был призрачным котом, точнее Музом, но растягиваться видимо не умел.
Вот здесь, откровенно говоря, я заскучал. По крайней мере, настолько, насколько это было возможно в данной ситуации. Совещание, тем временем, несколько затянулась и судя по их чересчур, эмоциональному шёпоту, они явно о чём – то спорили. Всё это конечно было бы хорошо, если бы не было так долго.
- Вы скоро? – поинтересовался я. – Музицировать будете? Или как там это у вас называется?
Однако, несмотря на меня и мои попытки вмешаться. Муза Кузя и дед Хот, казалось, не слышали меня, полностью переключившись на собственный диалог. « Да ну вас», - махнул я рукой. подвигая к себе клавиатуру. Итак начнём:
Глава 1. История о том, как к вполне нормальным людям, приходят не вполне нормальные гости.


- Не пишется? – раздался участливый голос за моей спиной.
- Не пишется, – так же грустно ответил я, склонившись над клавиатурой и пытаясь сочинить если не роман, то хотя бы рассказ. Однако в голову совершенно ничего не лезло. Кроме разве, что какой-то глупой песенки, которую я услышал ещё утром. И только я ответил, как какой-то неприятный холодок заструился по моему телу, от макушки до пяток…