Чистый лист

«Чистый лист бумаги. Что он несёт в себе? Какие тайны хранит в себе его белизна?
-Нет, дерьмо! – крикнул он, затем взял монитор от персонального компьютера и вместе со всеми проводами и гаджетами выбросил в окно с пятого этажа. Раздался резкий треск стекла и пластика.
Да, я совсем забыл вас представить. Знакомьтесь, он – это Дмитрий Пойлин, подающий надежды двадцатипятилетний писатель. Все его «надежды» были на литературный институт, но постоянные пропуски не поспособствовали успешной учёбе. Тогда его выгнали, и Дима попробовал свои силы в местной газете. В какое-либо более менее стоящее издание Пойлин пробиться не смог, зато его с радостью взяли в самое дешёвое издание, т.е. в бесплатный муниципальный таблоид.
-Работа у нас, как ты понимаешь, малооплачиваемая, зато конъектура большая . – весело, с шутками и прибаутками говорил будущий начальник Дмитрия.
Через  два месяца Дима ушёл с этой должности, написав в заявлении об уходе примерно следующее: «за шесть тысяч в месяц **** я в жопу вашу конъектуру.» Воодушевившись собственной смелостью, парень попробовал написать небольшой рассказ и опубликовать его в известном литературном журнале. Рассказ был написан в кротчайшие сроки.  Перед ним сидел толстый морж с лакированными туфлями, который постоянно теребил свой ярко-багровый галстук.
«Чёртов галстук…Он бросается в глаза.» - подумал Дима.
-Итак, - начал морж, - у Вас есть рассказ, как я понимаю. Всё верно?
-Да, именно так.
-Вы хотели бы его опубликовать. Я Вас правильно понимаю, господин…
-Пойлин, господин Пойлин. – вежливо перебил его Дима.
-Пойлин, да, конечно. Так вот, Вы хотите опубликовать?
-Да. Именно по этой причине я сейчас здесь.
Здоровяк закрутился на стуле и посмотрел в окно. Затем он достал дорогие сигареты из ящика в своём столе, открыл окно и закурил.
«Понтуется, сучёныш» - мысленно прокомментировал Дмитрий происходящее.
-Дмитрий, Вы понимаете, что у Вас два пути.
-Какие?
- Путь «а» : вы являетесь выпускником любой престижной литературной забегаловки, у вас куча рекомендательных писем от работодателей , грамот за призовые места и бла,бла,бла.
Дима поморщился : рекомендательного письма с прежнего места работы ему ждать не приходилось, да и универ был не окончен.
-А второй какой?
Толстячок заулыбался.
-Правильно! Пра-виль-но! – нарочито слащаво произнёс он. –Есть ещё и второй вариант , и он самый простой : это куча бабок.
Произнеся часть про бабки, он засмеялся заливистым поросячьим смехом, не скрывая своего восхищения собой.
Пойлин был хоть из интеллигентной семьи, но он сдерживал себя, чтобы не въебать этому упырю.
-Сколько? – произнёс парень сквозь зубы.
Тот написал число на какой-то бумажке со стола и протянул её Диме. Дима, конечно, прочитал, но тут же развернулся  и ушёл.
-Молодой человек, и это всё? – с расстановкой произнёс вслед морж.
Пойлин не ответил. Действительно, за ту сумму, которую указывал здоровяк, можно было отправить хор слепых, немых и одновременно глухих гермафродитов в мировое турне.
«Нужно что-то делать»  - эта светлая, но в то же время безысходная мысль, охватила его в туалете именно в тот момент, когда он собирался  подтереться. Внезапно парень вспомнил, что у него был один хороший знакомый, приятель со школы, который работал на одной из старинных, ещё допотоповских типографий.
Его звали Жора. Выйдя из «зала заседания», Дима тут же связался с ним и они договорились о встрече. Приятель назначил встречу на 9 утра. Это показалось странным Диме, но тот объяснил это тем, что, должно быть, у Жоры ещё дела.
Утро, 9 утра. Пойлин в костюме, отхваченном на распродаже, с какой-то папкой ,с длинным галстуком-селёдкой и начищенными, но уже пыльными туфлями. Они встретились на окраине города, где, собственно и находилась типография. Поздоровавшись и задав пару тупых вопросов о том, как доехал и как дела, Жора перешёл к делу:
-Я хочу денег.
-Жора, мальчик мой, ты в этом не уникум, блять. – начал раздражённо Пойлин. – Сколько?
-Пять тысяч.
-Зелёных?
-Ага. – кивнул Жора.
Писатель достал пачку дешёвых сигарет Wings, закурил и стал нахаживать бесконечные круги возле своего глуповатого друга.
-Ради нашей старой дружбы, Жорик, что так много-то?
-Ну времена такие, ну… понимаешь. – начал объяснять он, переминаясь с ноги на ногу, как бы оправдываясь.
-Мне нужно немного экземпляров, всего тысяч пять. Понимаешь?
Дима смотрел на своего друга глазами кота из «Шрека». Но доминировал кот недолго: внезапно вышел старый, но однако жилистый дедок, потирая свои грязные руки какой-то замасляненной тряпкой.
-Жора, какие-то проблемы? – спросил мужик.
-Да нет, ну вот тут как бы.. – невнятно пробормотал он в ответ.
Пойлин натянул улыбку и тут же по-американски протянул руку своему потенциальному покровителю.
-Дмитрий Пойлин, я к Вашим услугам.
-Из налоговой что ль? – сухо спросил старик.
-Нет, я хочу опубликоваться за скромную плату. Мне нужно 5 тысяч экземпляров в твёрдой обложке на хорошей бумаге.
Затем он замолчал. Создалась неловкая пауза: мужик думал, как бы извлечь из этого выгоду, а Пойлин в свою очередь думал лишь о своей выгоде.
-Вы знаете, Жора мой очень хороший друг и он мне обещал…
-Да подожди, заткнись. – грубо перебил мужик Пойлина.
Дима до ужаса смутился. «Заткнись?»  - повторил он у себя в голове.
Наконец, сам незнакомец прервал молчание.
-Короче так : ты, значит, пишешь книгу о том, о чём я тебе скажу, а взамен ты получаешь сто тысяч.
-Сто тысяч чего?
-Тиражей, чего ж ещё.
Дмитрий смутился: перед ним стоял выбор, перед которым стоит каждый человек на этой планете. Сейчас он должен был решить сколько стоит его самобытность, сколько стоит честность его перед людьми и откровенность как автора. Решить, продаст ли он себя за эти сто тысяч экземпляров, или…
-А про что писать? – перебил мои философствования грубый голос Пойлина.
Мужик бросил масляную тряпку себе на плечо, посмотрел на небо, противно харкнул на асфальт и посмотрел на Пойлина.
-Напиши мне про белый лист, сынок.
После этих слов незнакомец едва сдерживал улыбку.
-Вы что, издеваетесь? – сказал Дима вслух.
Даже глуповатый Жора и тот заржал, как степной конь.
Мужик похлопал парня по плечу:
-Послушай, сынок, я, может, и издеваюсь, но слово своё сдержу – напишешь мне про белый лист, я тебе тут же дам сто тысяч тиражей. Хорошо?
Тогда он кивнул головой, но потом он проклял тот момент ещё страшнее, чем попы в больших рясах проклинают ненавистных коммунистов. В тот день он купил ящик водки по дороге домой, благо авансом ему дали энное количество денег.
«Значит, не наебёт» - удовлетворённо подумал парень, усевшись за компьютер.
Сначала идея показалось простой до безумия: написать пару строк о чистом листе, даже не столь о чистом, как о белом, и сделать из этого книгу.
«Можно же сделать сказку, в конце-то концов.»
Пойлин встал, выпил целый стакан водки, что было для него крайне непривычно, достал нелюбимые дешёвые сигареты и закурил. Ему казалось, что так он вступил в порочную связь с музой, которая обязательно должна ему помочь.
«Точно-точно, сказка» - думал он вслух, вновь непрерывно расхаживая.
«Значит, жил да был лист, и звали его чистый… Нет, дерьмо какое-то. О, а может быть чистый лист – это концовка всего того, что должно произойти. Это начало и конец всего сущего на Земле, отражение его зеркальной чистоты и непорочности, загубленной единожды людьми?»
Рассуждая об этом, парень неожиданно наткнулся на своё отображение в зеркале. Перед ним появился худощавый парень с длинными тёмными волосами, в одних трико и со стаканом водки в левой руке. Посмотрев самому в себе глаза, Пойлин понял, что попахивает это чистейшим бредом.
-Нет, что-то здесь не так. – подумал он.
И, как ни странно, он был прав : это « не так» длилось сначала больше дня, затем больше недели, а после более месяца.
Проснувшись в тот день, парень осознал, что больше что-либо осознавать он уже не в силах, поэтому осознавать он тут же прекратил. Его взгляд вновь пал на самого себя, точнее, на своё зеркальное отражение: худое, грязное тело, рванное вонючее трико, борода и хаотично разбросанные по голове длинные волосы. Про здоровенные мешки под глазами и отёки на лице говорить следует? Я тоже думаю, что нет.
Пойлин посмотрел на дату: было ровно восемнадцатое сентября, уже как ровно месяц с того благополучного дня. Воодушевившись увиденным, парень сел за ещё еле живой компьютер и начал писать.
«Чистый лист бумаги. Что он несёт в себе? Какие тайны хранит в себе его белизна?»
Но, как уже говорилось в начале, эта фраза смутно вдохновила Дмитрия на раскрытие всего потенциала темы. Т.е. иными словами, он просто выкинул компьютер из окна нахер и был очень удовлетворён этим.
Странно, но он как будто освободился из какого-то заточения избавившись всего-навсего от компьютера. В нём даже стал понемногу просыпаться человек: появилось элементарное желание подстричься, побриться и что-нибудь поесть.
«Но прежде всего, - считал Пойлин, - нужно прийти к Жоре на типографию и сказать мужику, что отказываюсь заниматься этим делом.»
Так он и поступил: недолго думая собрался, и поехал. Что влекло его туда? Может быть детская воспитанность? А может честность?
К сожалению, ни то, ни другое. Пойлина вело желание показать тому мужику, что он выше этого. Хотя выше чего «этого» сам Дима понимал смутно.
Картина маслом: тот же придурковатый Жора встречает дорого гостя, который теперь, в отличие от предыдущего визита, немного ёжится от прохладного ветра. Зато мужик с тряпкой на плече ни чуть не изменился. Он так же деловито подошёл к Пойлину и столь же деловито спросил его лишь одно слово: « готово?».
-Нет. – ответил Дима. – Мне нужно ещё немного средств и времени для того, чтобы закончить произведение искусства.
Парень не ожидал от себя такого поворота событий: ведь он хотел просто отказаться от дела и вежливо уйти по-английски, не попрощавшись. Но жадность, как говорится, «фраера сгубила».
Мужик снова потёр свои руки и бросил тряпку на плечо.
-Так ты не понял, что такое белый лист? – начал он.
Дима отрицательно замотал головой.
-Белый лист – это то, когда человек может начать всё с начала. – продолжил мужик своим дикторским голосом, расхаживая вокруг Пойлина. – Вот ты, например, пришёл к моему сыну и начал на него наезжать, пытаясь воспользоваться его отклонениями, затем пропил мои авансовые деньги и теперь хочешь ещё «денежных средств». Я правильно понимаю?
-Ну… - помялся Дима. – В общих чертах да.
В этот момент мужик внезапно достал револьвер из кобуры и нацелился на парня.
-Так вот, сучёнок, чистый лист – это когда ты сможешь переродиться в следующий раз и начать всё с начала, пытаясь избавиться от кармического дерьма, которое несут за собой твои поступки в этой жизни. Увидимся в следующий раз, когда ты будешь чуть более вежливым, сука!
Прозвучал выстрел. Молодой Пойлин упал на землю, а из его лба потекла небольшая струя крови. Мужик по-ковбойски сдул дым с дула пистолета и засунул его обратно в кобуру. Больше о Пойлине ничего слышно не было. Никогда.»
-Ну, что думаете? – спросил Дмитрий, подавая этот рассказ в другой литературный журнал. – Нет, Вы не подумайте: ту сцену про моржа можно убрать. Я не настаиваю.
Девушка со стервозными скулами и скрещенными ногами смотрела на Пойлина, как на говно, сидя на бежевом мягком диване.
-Нет, я могу что-то исправить, если нужно, но…
-Пойлин, - перебила она, - Ваш рассказ просто ужасен.
Парень замер. Он не мог поверить, что это было адресовано ему.
-Как ужасен? Ведь там и сюжет захватывающий, и герои, и…
-Это самый ужасный и самый бессмысленный рассказ который я когда-либо читала! – прокричала она.
Неловкая пауза настигла пространство между юношей и бежевым диваном. Тогда парень посмотрел вверх, будто решаясь на что-то и как только стерва отвернулась, он достал небольшой чёрный пистолет. От страха у дамочки упала чашка с кофе на прекрасный итальянский ковёр.
-Знаешь, что, сука, не стоит обижать творческих людей. Ведь мы, творческие личности, особенно чувствительны к критике. Поэтому тебе следовало тщательнее подбирать слова.
Раздалось несколько выстрелов, закричали люди.
Но это, как говорится, уже совсем другая история…