Плясал подвыпивший старик. Каблук впечатывал упруго. Плясал последний фронтовик. Единственный - на всю округу.
Выстанывал на взлёте - "...ах"! В тельняшке, выцветшей от стирки. Зажав пустой рукав в зубах, как ленточки от бескозырки.
Как он упрямо дробь ведёт, сопротивляясь притяженью! И, Бог с ним,что земной полёт, в конечном счёте, есть паденье. Жаль, что житуха вот скупа и не отпустит ни минуты. Минута - и еще стропа оборвана у парашюта. Старик плясал совсем один - среди гусей жары и скуки. Копался в огороде сын. Сноха ворчала. Спали внуки. Кум бегал с рюмкой: "Миру - мир"! "Граница наша - на запоре"!
А он всё каблуком дробил.
Словно затаптывая горе.
Последний. 9 мая
© Copyright: Черненко Андрей Григорьевич, 2011
Свидетельство о публикации №211050801595
Свидетельство о публикации №211050801595
Рецензии
Вас читаешь (не побоюсь этого сравнения) как Твардовского - забывая, что это стихи. Прочитала не все, но что прочитала - понравилось, и старое и современное.
Екатерина Омецинская 29.07.2012 20:53 • Заявить о нарушении
Екатерина Омецинская 29.07.2012 20:53 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 18 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.