Фантастика, да и только

из серии "измышлизмы"
               
               

    Вся жизнь – фантастика. Я так думаю. Конечно, если посмотреть на неё с какой-то определенной точки зрения.
    Но иногда  почему-то кроме прожития этой фантастики в жизни, хочется ещё и почитать что-нибудь в этом жанре. И люблю я читать не ту фантастику, в которой про другие планеты и будущие века пишется, а имена такие трудные, что в голове путаются, а чтоб была наша жизнь, наше время, наши  люди, и чтоб вдруг ррраз –  что-то  с простым человеком начало  случаться. Ну, чтоб как в жизни, понимаете?
      Так что для этого мне нужен писатель- современник, и причем наш, российский.
      И  поэтому я иногда припадаю к  Лукьяненко. Особенно с умственного устатку. Интересно пишет товарищ, захватывающе. Правда, без царя в голове. Я так считаю. Только  один роман из прочитанных исключаю из этого определения: «Недотепа». Остальные, в особенности все «Дозоры»   безцарёвые. Правда, фильмы по ним еще безцарее.
     Ндааа… Так  о чем это я?
     Проездив в этом сентябре пять дней по Хакасии как по фантастике, захотелось мне, не выходя из жанра, еще и почитать что-нибудь эдакое.
   И пошла  вечерком я в «Книжный дворик»  и спросила я там Лукьяненко. А уж кого-кого, а этого добра везде хватает. Так что купила я  «Осенние визиты»  ( о - думаю, - в тему!) и села читать. 
     Запоем. Вернее - зачитом. 
     В пятницу читала  до  3-х ночи субботы, и   всю субботу до вечера.   
    А когда дочитала, на Столбы пошла. Про книгу ж решила, что о ней подумаю завтра.
    А назавтра проснулась в избушке из бревен, где среди  шумящей тайги  и фантастических скал нет электричества и сотики не берут,  и сразу почуяла, что намедни прочла что-то гнилое.  И что природа, которая  вне и внутри меня, эту гнильцу  чувствует и отвергает. 
     Это напоминает то состояние, когда   поел любимого блюда, потому что очень уж хочется, а наутро мутит.  Потому что  какой-то продукт  в этом  блюде нехорош  оказался. То ли подгнил, то ли прокис, то ли еще что с ним случилось. А только подташнивает конкретно.
   Так и с этим романом.
   И пришло мне тогда в голову: так вот   чем отличается Настоящая  Литература от мимолётки! Настоящую, может, и не будешь читать запоем, то бишь зачитом, но  после прочтения остается  внутри кусочек света. И ты с ним какое-то время ходишь, и его природа не отвергает. Наоборот, он тебя изнутри греет и наружу порой высвечивается.
    Можно, конечно, проанализировать, из чего состоит эта гниль и свет этот, и я, конечно,  это в тот же день со смаком проделала. И даже руками изрядно махала, излагая свои аргументы желающим меня слушать.
   А потом решила приложить эту мысль к своей профессии. То бишь – к пейзажам. 

   Вот бывает, попадешь в  богатенькую усадьбу. С кучей всего дорогого и с дизайнером в изначалье.  А эта самая гнильца  все равно ощущается, и никак не можешь понять, почему.
    А на другом участке, вроде бы  бедном, любительском,  на дачке какой-нибудь завалящей есть  теплота и  радость, и что-то  еще неуловимое, так что   уходить оттуда не хочется.
   И тоже, постаравшись, можно проанализировать, почему в одном месте так, а в другом -  эдак.
   Но весь анализ, сколько его ни подводи под факт,  можно выразить одной фразой: там, где есть свет, там  есть Душа. Не та, что «хочу-не хочу». А та, Единая и Непостижимая. Это Она  светит,  Она  греет. Это Она  любит, Она знает,  Она творит. Она  дает Путь, и не дает с него сбиться.     Она проявляется даром,   талантом,  искусством, шедевром,  гением,  чем-то еще,  чем хотите. И весь вопрос только в том, есть контакт, или нет с Ней контакта.  И тогда  из каких-то других  истоков подпитка идет.
     И можно назвать Её другими словами, какими вам нравится, но суть останется та же.
     И все причины всегда уложатся в это одно короткое  слово.
     И так, возможно, -  во всём.

                22-23 сентября 2010г.