Корень

Я медленно прорастала из земли. Я была частью этой земли, а земля - частью меня. Я не задыхалась, пытаясь выбраться наружу – воздуха хватало, сама земля была воздухом. Я просто прорастала.

Перемены почувствовались. Нечто согревало меня, остужало, обдавало приятными брызгами влаги. Я не смотрела ни на что. Да и зачем это было. С закрытыми глазами все было именно так, как будто я все еще прорастала из земли. И земля все еще удерживала меня, была частью меня, практически мной.

Но перемены были. Я теперь могла еще и слышать. И кто-то спросил меня:

- Хочешь?

Я не задумалась о смысле вопроса, но он как-то по-неприятному взволновал меня. Или же наоборот - приятно взволновал… Я не знала, что ответить, и не задумывалась над тем, чтобы вообще хоть что-то отвечать.

- Хочу?... – как эхо отозвалась я. И в тот же миг открыла глаза.

Возможно, мое неуверенное полувопросительное «хочу?...» было воспринято, как утвердительный ответ. Я открыла глаза. И я увидела единственное, что можно было увидеть, открыв глаза – мир вокруг меня. Я начала легко подниматься над землей, частью которой была совсем-совсем недавно. Я видела свет, и понимала, что это – свет. Я видела камень, лежащий на обочине дороги, и понимала – это камень, лежащий на обочине дороги.

Когда-то я прорастала из земли, и была ее творением. А сейчас я сама стала творцом. Но очень часто, отходя ко сну, я закрываю глаза и пытаюсь воссоздать те чувства, которые владели мною, пока я прорастала из земли. Точнее то блаженное отсутствие всяких чувств. Мысли эти грустные и радостные одновременно. Я парю над прекрасным и ужасным миром, как полноправный творец, но с тех времен, когда я прорастала из земли, у меня остался корень. Он прямой и твердый. И он все еще там. Он все еще в земле, из которой прорастала я.