Длинный путь

- Эй, ты! - раз­да­лось за спи­ной.

Он обер­нул­ся. Над ним воз­вы­шал­ся здо­ро­вен­ный шес­ти­лет­ний вер­зи­ла со свер­каю­щей ло­пат­кой в ру­ке.

- Это моя пе­соч­ни­ца. - Вер­зи­ла при­да­вил но­гой осы­паю­щие­ся по­строй­ки. - Ухо­ди от­сю­да.

Он сде­лал не­сколь­ко не­уве­рен­ных ша­гов и ока­зал­ся пря­мо в ле­жа­щей по­сре­ди дво­ра го­лу­бой лу­же. Из ок­на не­мед­лен­но раз­да­лось:

- Ю-ра!  Сей­час же марш до­мой!

Он за­спе­шил к подъ­ез­ду.

- Ну-ка, стой! - на пле­чо лег­ла тя­же­лая ру­ка с не­ров­ны­ми ног­тя­ми. - Ес­ли ты, па­цан, бу­дешь еще тя­нуть на мое­го бра­та - я те­бя...  По­нял?  То­гда ва­ли от­сю­да!

Он за­бе­жал в па­рад­ное.

- Слу­шай, па­рень, - цеп­ко ух­ва­тил его за ло­коть со­сед из чет­вер­той в фио­ле­то­вой май­ке. - Ты да­вай кон­чай те­реть­ся воз­ле мо­ей доч­ки, а не то но­ги по­от­кру­чи­ваю.  Уло­вил?  То­гда дви­гай.

Он дви­нул по ко­ри­до­ру. “Кто так?” - раз­да­лось за две­рью, и у не­го пе­ре­хва­ти­ло внут­ри:

- А, это ты. Зна­ешь, Юроч­ка, у нас тут ре­пе­ти­ция, так что...

Он за­ша­гал даль­ше.

- Юрий Сер­гее­вич, - ок­лик­ну­ли сза­ди, - зай­ди­те на ми­нут­ку.

Он мяг­ко при­крыл по­ли­ро­ван­ную дверь и ос­та­но­вил­ся.

- Тут  от­вет  при­шел... Же­не­ва как-то не вы­тан­цо­вы­ва­ет­ся, а вот на Ура­ле тол­ко­вый спе­циа­лист тре­бу­ет­ся. Я не то­ро­п­лю, вы иди­те, по­ду­май­те...

Он взял­ся за руч­ку, по­тя­нул.

- Кто это!? - ис­пу­ган­но спро­си­ла дочь. На фо­не за­на­ве­шен­но­го ок­на мельк­нул не­зна­ко­мый про­филь -  А, это ты... Пап­ка, по­го­во­рим поз­же, а?..

Он вы­шел во влаж­ную при­хо­жую. Иг­ра­ло ра­дио.

- Не ви­дишь, я еще уби­ра­юсь. Схо­ди луч­ше за хле­бом.

Му­зы­ка смолк­ла, и в тор­же­ст­вен­но ти­ши­не раз­да­лось:

- Про­во­жая на за­слу­жен­ный... хо­тим вру­чить наш скром­ный, но...

- Ой, де­да, ка­кие кра­си­вые ча­си­ки! А ты ме­ня лю­бишь? То­гда схо­ди ве­чер­ком в ки­но - ко мне де­воч­ки при­дут за­ни­мать­ся.

Он вы­шел на сол­неч­ный осен­ний буль­вар, при­сел и за­крыл гла­за.

- Де­душ­ка, - раз­да­лось за спи­ной, - раз­ве ты не зна­ешь, что это моя пе­соч­ни­ца?..

1983