Ветер

Где-то в гулких шагах ночных переулков гуляет осенний ветер. Его шляпа немного сдвинута, брови нахмурены, а в зубах зажата дорогая сигарета. Едкий дым улетает и, через оранжевый свет листьев, втекающих в лучи фонарей, взвивается вверх – туда, где черно-синее небо задумчиво ковыряется зубочисткой в звездах.  Ветер, засунув руки в карманы поношенного пиджака, неторопливо гуляет по бульварам, косо поглядывая на редких прохожих. В их глазах плещется красное вино, а оранжевый свет кидает искры в не потушенный костер асфальтовых трещин. Ветер шагает по кучам листьев, поддевая их носом туфлей.  Листья, в немом восторге с шелестом разлетаются в стороны.

Ветер смотрит на часы и останавливается под чудаковатым фонарем. Фонарь мигает ему желтым глазом, Ветер лишь усмехается. И текут минуты, шепчутся листья, звезды бегают от зубочистки, а Ветер, опершись спиной о фонарь, ждет…

 Только услышав знакомый стук женских каблуков, он нетерпеливо обернулся.
И это была она, в пестром шарфе через плечо, в изящном пальто и с маленькой сумочкой в обтянутой перчаткой руке. Ее губы, алые от помады, смеются.

Ветер вздрогнул, встретив ее взгляд. Он упал в черную бездну, где синие волны качали блестящую соль, а запах ускользающих морских духов щекотал ноздри.

Это его Ночь. Та, кого он готов ждать покорно и молча. Лишь бы шумели листья и светили фонари…