Человек, который разбил Грааль, глава 1

- Простите, мистер... - она была так мила в желтом платье, что вопреки порыву он остановился. - Простите...
- Я вас слушаю? - его тонкие жесткие сухие губы расплылись в прорезь. Словно треснул спелый арбуз.
- А можно ваш... автограф? - она улыбнулась, видя его ответную заинтересованность.
- Автограф? - переспросил он, и улыбка вмиг покинула его лицо. Он бы еще понял, если бы она попросила у него закурить. Или, будучи начинающей проституткой, предложила за деньги свое тело. Или совсем невинно попросила бы его купить ей конфету в ближайшем ларьке. Может, денег («дяденька, дайте на покушать!») Или просто подсказать дорогу домой.
Но нет – автограф… Черт возьми, он стал знаменитым? Зажмурившись от досады, почти выкрикивая слова, он сказал:
- У меня… нет… ручки!..
- У меня есть, мистер… - девушка мило улыбалась. Словно он был популярный певцом. Или спортсменом. Или киноактером. Хотя в кино он снимался, давно, в длинном документальном фильме. Но и там заслужил лишь взгляды неодобрения и удивления.
Он хорошо помнил те времена. Слишком хорошо для того, чтобы ОНИ постоянно напоминали ему о них. Когда выводил аккуратные слова «Милой Кристине на память. С уважением, Кристиан», отметил про себя соответствие имен и удовольствие от слова «милой». С чего бы это? Хотя слова были авторскими. От души, так сказать.
- Спасибо, мистер! Я ваша большая поклонница, - могло показаться, что девушка говорила искренне. Но это было не так.
- Чего вы хотите, Кристина? – прямо спросил он ее.
- Ничего… Ваш автограф… - она, казалось, сама верила своим словам. Но он не верил. Это был первый автограф в его жизни. С тех пор, как его показали по телевизору (и зачем согласился?!), жизнь изменилась. На него начали глазеть на улице, тыкать пальцами и пихать локтями соседей – глянь, мол, тот самый, из телевизора.
Но не настолько же, чтобы брать автограф!
- А зачем он вам? – вопрос, конечно, был странным. Мало ли зачем? Он мог просто быть маленьким элементов коллекции. Запылившийся листок на сто сорок седьмой  странице… Или двести пятьдесят какой-то… Или в урне после очередной проверки и инспекции огромной коллекции автографов всех подряд. Известных популярный певцов. Спортсменов. Ведущих третьесортных шоу. Единожды появившихся на экране проклятого ящика.
- Я же сказала: я – ваша поклонница. Неужели этого недостаточно? – она перешла в открытую атаку. Может быть, ей нужно было что-то еще.
- Достаточно… Наверно, - он всегда терялся, когда собеседник начинал нервничать. Не хотелось переходить в открытый конфликт, хотя глубоко внутри себя он понимал, что это – банальная трусость. Оставалась слабая надежда, что боялся он не самого конфликта, а лишь своей реакции на него, собственной несдержанности, порывистости.
- Может, поужинаем вместе? – Кристина улыбнулась. Слишком мило. Он начинал нервничать еще сильнее. Теория про урну и коллекцию автографов сама собой растворилась в воздухе. Он еще пытался зацепиться за нее:
- Вы ужинаете со всеми, у кого берете автографы.
Попытка сопроводить слова улыбкой потерпела фиаско. Эту гримасу улыбкой не назовет даже ребенок.
- Что вы, - она улыбнулась еще шире. – Я беру первый в своей жизни автограф. Всегда раньше думала, что это глупое занятие. Но ваш мне просто необходим.
Беседа завязывалась сама собой. Как бы ни хотел он избавиться от надоедливой собеседница, она была слишком симпатична ему, чтобы просто послать. Приходилось выкручиваться и врать:
- Я буду занят сегодня вечером.
- Значит завтра, - девушка не отступала.
- И завтра тоже.
Эта неуклюжая фраза, пожалуй, слишком сильно демонстрировала ложь. И ему пришлось сдаться:
- Нет, завтра я буду свободен… Вечером… Около восьми…
Он словно назначал ей свидание. Но закончить она не дала:
- В полдевятого в «Старой Вене» на углу. Только не опаздывайте, я не буду ждать…
Он развернулась и ушла. Она не будет ждать? Какая наглость: напроситься на свидание, практически вырвать из глотки согласие и отказаться ждать. Но он-то знал: завтра в половину девятого он будет вовремя. Он не опоздает…

(ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ)