Солнце...

Солнце...

Жара. Глоток бы свежего воздуха, да гдеж его взять? Вокруг пусто. Хотелось бы сказать - как в пустыне, но, ведь, это она и есть. Ни одного кустика, обломанной ветки, даже завалящего камня, и того нет, только Небо, испепеляющее Солнце, и Песок. Он шероховатый, тихий и вкрадчивый как дождь, как вода... Найти бы оазис... Ох, ты! Кажется, стоит, родимый! Метрах в ста! Дойти! В голове мутнеет, песок забивается вовсюда, как промозглый ветер под одежду осенью. Да что ж я все о воде, да о сырости, до них еще добраться надо! Шаг, еще шаг... Сколько можно?! Боги! Любые! Ну пошлите вы тень, хоть слабенькую!

Тихо. Плавно покачиваются волны песка. Шорох. Как же все-таки одиноко. Нет даже ящериц, которые смотрят обычно на тебя с осторожной надменностью, а потом, чисто символически, ныряют в свою нору: мол, мне-то какое дело, мне и так хорошо. Эх!..

До оазиса еще далеко, а ноги... Как близко вдруг оказался песок. Такой янтарный, жаркий, уже не чужой... Вода. Жить. надо... Кости от жара просто раскалываются, все тело тает и смешивается с песком... Нет, это, просто, зыбучий песок... Почему, почему он такой же жаркий в глубине как и наверху? Отдохнуть, спать, дойду потом.

Как меня звали? Кто я? Почему здесь?
- Это уже не важно?
- Это никогда не было важно, отвечает она.

Какие странные мысли для умирающего. Умирающего в одиночестве и вот так... Солнце...

- Какое жаркое солнце сегодня! Милая, ты о чем задумалась?

(Ах, да! Совсем не так!Все как-то не так!)

- Проездные, билетики показываем!

Шорох песка... Шорох шин автобуса... Шорох...