Сон

Я так и не успел сказать все что хотел. Не успел сделать все что надо было сделать. Не нашел ту, единственную. Не прожил с ней долгую и счастливую жизнь, и не оставил десятка внуков и прануков. Дурень, осел, дегенерат. Не успел. Не смог. Это ведь надо умудриться умереть так рано. Гроб. Ужасный тяжелый ящик в котором я сейчас лежу, засыпан землей так, что сверху безобразным горбом торчит могила. И крест. Простой деревянный крест прямо над моей головой.
Я тихо лежу в темноте. Душно. Тесно. Мертвенно тихо. Жарко так, что пот течет по лицу и стекает по шее смешиваясь со слезами. Жарко. Но ведь трупам не бывает жарко?? Трупы не потеют. Не чувствуют духоты. Или чувствуют??
Я снова вспоминаю как умер…  Бегу, куда-то тороплюсь. Ах да, я ведь спешу на свидание. Что я чувствовую в этот момент? Воодушевление, предвкушение, радость, трепет. Ах этот чертов светофор, почему он так долго светит красным? Он не хочет пустить меня? Она не будет ждать меня вечно. Медленно, очень медленно тянутся секунды. Желый. Подлец ,ты колечишь меня на месте. Сдерживаться больше нет сил. На дороге все равно никого нет. Лишь в далеке еле ползет маленькая смешная иномарка. Наверняка зак рулем блондинка. Я бегу через перекресток. Сердце так и долбится в груди. Я все укоряюсь. Почти лечу. Визг тормозов. Удар. Земля и небо несколько раз меняются местами. Странно,я почти не чувствую боли, только в затылке что-то противно давит, да звон стоит в ушах. Странное чувство легкости. Я не чувствую тела, словно его и нет совсем.  Помню только испуганные глаза девушки за рулем.  Она и правда оказалась блондинкой. Красивая. Темнота…
Теперь я в церкви, на отпевании. Куча народу. Печальные лица. С чего бы это?? Ведь меня ненавидели все кто знал, почти все. Слишком уж трудный я человек. Неудобный даже. Ну да о мертвых либо хорошо, либо ничего.  Горят свечи, священник читает молитву. Мне очень легко и спокойно. Почему не знаю. Кто то зарыдал в голос. Мама? Прости…
Кладбище. Гроб опускают в могилу. Начинают засыпать землей. Комья сырой глины с каким-то особым звуком бьют о крышку гроба. В этом звуке слышется и барабнная дробь мелких галек, и шлепанье сырой глины. Звуки становятся все глуше. И вот она, долгожданная тишина. Спокойствие. Умиротворение. Бездействие.  И тишина.
Становится душно, тяжко. Я в сотый раз вспоминаю свою смерть. Рубашка прилипла к разгоряченному от духоты телу. Пот начинает разьедать глаза. Стоп. Но ведь трупы не потеют, трупам не бывает жарко…
Я ЖИВ!!!!  Я шевелю руками, в панике пытаясь выбраться от сюда. Еле сгибаю руки и начинаю судорожно барабанить в крышку. Удар. Удар. Глухой стук костяшек об омертвевшее дерево.  Нет, я не для этого осознал значимость времени, значимость жизни, чтобы сгинуть вот так, заживо похороненым. Стук. Удары становятся все сильнее, горячяя кровь капает с кулака на грудь. Я ЖИВ!!!. Кричу я в припадке ярости. Удар и… Пустота…
Я задыхаюсь, жадно глотаю свежий ночной воздух. Дышу. Дышу. Дышу… В окно светит луна. В открытую форточку светит яркая круглая как блин луна. Июльский ветерок шевелит занавески. В тишине стрекочут свою ночную симфонию кузнечики. Это был сон. Холодный пот стекает по спине. Легкие с всхлипами наполняются воздухом. Я жив… Но это был знак. Торопись человече, можешь не успеть…
(С) СOG