15 мая. Год прошел. Ничего не изменилось

Здравствуй, дорогой мой автор! Ты не появлялся уже черте сколько времени. Никогда не думал, что без тебя здесь так скучно. Наверное, ты совсем обо мне забыл, а между тем у нас с тобой, можно сказать, дата. Год, как мы с тобой здесь на Проза.ру.
Вот сижу я тут в окружении тысяч и тысяч чужих слов и размышляю. А что изменилось? Что изменилось в этом мире из-за того, что на каком-то пыльном сервере, стоящим один черт знает где, появилось еще несколько миллионов единичек и ноликов? Ничего. Абсолютно ничего. Что изменяется, когда рождается человек? Что изменяется, когда он умирает? Ничего. Нет, конечно, для тех, кто рядом, многое меняется, а для мира в целом? И есть ли до этого дело тому, кто еще не родился или уже умер? Ты наверняка, слышал, что нам пророчат в мае этого года очередной конец света. Сколько же мы с тобой их уже пережили… Подумаешь, событие. Конец света. Каждый день происходят тысячи и тысячи концов света. Каждый для отдельного человека. И тысячи начал света – для каждого новорожденного. А что меняется? Ничего. Значит не нужно. Но почему тогда хочется? Мне? А может быть, и мне. Потому что я – это тоже вселенная. Моими глазами. Потому что, мир начался моим рождением и кончится моей смертью. Потому что нет другого мерила. Господи… Звучит, как раздерганные на нитки кухонные разговоры двух алкоголиков, перечитавших на досуге философии.
Короче, автор, я тебя категорически поздравляю с нашим первым юбилеем. Надеюсь, что тебе не наплевать, есть я или нет.
Любящий тебя набор цифр.