Кудрявые стружки...

        …Она в очередной раз пришла к ИХ тополю. Пришла, чтобы снова погрезить, помечтать… вспомнить… Да и нравился ей клейкий запах его листьев – и даже клейкие почки, которые так трудно отстирать от одежды, не раздражали. Это был Их тополь. Он помнил их встречи, поцелуи, мечты… Он помнил всё.
         Она любила бывать здесь – здесь притуплялась давняя боль, чуть стихала тоска… И поэтому когда она увидела старого великана – сначала ее пробил ознобный холод, потом накатила волна жгучей ярости: тополя больше не было! Сиротливо торчал короткий, криво спиленный пень, а земля на прогалине была изрыта колесами (или гусеницами?) и усыпана кудрявыми стружками.
         Они присела на корточки, сгребла пригоршню стружек.
     «Совсем свежие. Дерево спилили не так давно… Может, даже я застала бы этих «лесорубов», если бы пришла сюда вчера-позавчера…»
         Что ж, это, наверное, знак… откуда-то оттуда, откуда нельзя вернуться, хотя можно смотреть и… «говорить» с теми, кто остался… А впрочем, ерунда все это. Просто кому-то мешал острый запах тополиных почек, мешал ежегодный тополиный пух – вот тополь и спилили. И, кстати, не только одно это дерево – вчера она видела, как по всей улице пилили тополя…
         Она наклонилась – и положила на пень четыре тюльпана.

«…прости  меня…»