Кавардак без экспрессий

Стальные мысли, холодно и гнусно,

Плетутся в связке нудных дней.

И хочется опять вернуться,

Туда, где рок-концерт теней.

Малеванный холст тупого сознанья,

Бубновые чувства сознаньем зовешь,

Танцует гуашь, разрисованы кисти,

В потертых ботинках, ты бродишь и ждешь.

Атласные нити больного занудства,

Вплетают в отколотых мыслей косу.

И нет красоты, одно лишь уродство,

Ошибки в словах, как ногтем по стеклу.

Откройся лиловому пуху, пускай полетает,

Таись и скрывай, не веря в ветреный запой.

И ластик сонливые бредни стирает,

Всего лишь мысли…с будничной хандрой.

Одень футболку, вон ту, что с серым,

Возьми карандаши как прежде левою рукой.

Поставь магнитофон на полку,

И все не символично, все просто связанно с тобой.

Отмыть бы мысли, и слышать запах ноября,

Ходить бы с рюкзаком набитым чепухой,

Как прежде, сферами из мыла, вызывать тебя,

В замен, кофейный запах в чашке с пустотой.
И помни:

Нет правды в той шатенке с пирсингом в брови,

Обфеинной и смелой,

Есть правда на клочках бумаги,

И в той футболке серой