нелепица

За тобой тянется столько мелочей и ассоциаций, что иногда мои извилины переплетаются и искрят-искрят, в глазах тогда наверное светится что-то наподобие цветомузыки...не очень эстетичное зрелище, но довольно забавно.
Пить у компьютера чай, молоко, глинтвейн, давиться кофе. иногда бессовестно напиваться в принципе. Рассказывать тебе об этом так, будто ты должен как минимум поддержать меня в этом, как максимум похвалить.
Придумывать синонимы к голубым глазам. И носить одежду неземных невероятных небесных оттенков. И смотря на очередную блузочку, задумчиво вертеть пуговицу, до озарения - бездонные! глаза могут быть бездонными! При чем тут пуговица? А черт ее знает.
С видом заправской маникюрши с многолетним стажем вертеть чьи-то пальцы, и восклицать - а у него знаешь какие...длинные такие, тонкие, красивые, и ногти как миндалины. И признавать, что да, черт возьми, пальцы - мой фетиш.
И брови. - А ты умеешь вот так бровь изгибать? Ну так полумесяцем, только так поигривее? Ну вот таааак, ну как тут не понять! Нет? А он умеет!
Когда, стоя у зеркала, и подкрашивая ресницы, горестно восклицать - ну почемуууу, почему кому-то прекрасные, густые и длинные, а мне ...ну не то, чтобы совсем плохие, но могли бы быть и посимпатичнее. У кого красивее? Да у него же. Да да, у того, у которого брови.
В магазине, примеряя одежду, ухватить со стеллажей мужскую рубашку, галстук, и мрачно возмущаться, ну почему я не мужик. Нет, это прекрасно конечно, но почему мне не идут рубашки. Или идут? Нет...А ему идут.
Изводить всех друзей своими внезапными озарениями, и ничего не рассказывать. потому что, чем меньше я расскажу, тем брольше у меня останется. О счастье вообще не принято говорить вслух. О каком счастье? Да о том самом - далеком, но таком близком ежедневном счастье. Ну о том, с красивыми бровями...