Не ровное, сбитое

В переплётах Судьбы, за лаврово-зелёным узором Истории, в пыльных замках давно потеряла своей правды нить. Ей бы ветра в ладони и неба - чтоб вольное-вольное, только вряд ли ты сможешь за нею так дально пойти. За лазурью, что бережно кутает облачное - он мираж, лишь когда ты не чувствуешь ног. Выдыхаешь устало, ведь знаешь - племя подгорное уж давно обратило всё злато во зло. Но идёшь, отдыхая всё чаще и (скажешь ли?) ты давно не ступал за дома порог. Меж ручьёв, протекающих лентой небесною, дальше края бесчисленных талых озёр. В ту страну, где когда-то она была самой известною, самой лучшей из тех, кто вкушал власти грог.

Она далеко от земного и сама - словно сказки пленница. Смотрит вдаль завороженно, но глаза как стекло. На высоком троне из чистого золота (а мы помним что это - древнее зло).
Он в пути. И спешил бы, летел со всех сил за Мечтой своей, но ведь помнит яснее лика её - как усталость застит взор его, так исчезнет дорога к ней...потому не спеша, проклиная законы, идёт.