Тот, о ком я пишу, ничего обо мне не знает,
Как не знает он даже о том, что его я люблю.
Почему майский дождь, мои мысли совсем не стирает,
И к нему одному, через тернии вновь я стремлюсь?
Я спешу лишь туда, где меня в этот вечер не ждут,
Где не я, до хмельной зари, буду снова его целовать.
Где не мне, как бы... между прочим, хотя бы... солгут,
По судьбе, видно мне в этот вечер, опять горевать.
Никогда, пусть даже на миг, он не станет мне ближе,
Едва уловимый огонёк несбыточной мечты в моей душе затих.
И стучит моё сердце в разлуке, всё тише и тише...
Да и разрушить разность миров, не в силах моих.
ТАМ, ГДЕ НЕ ЖДУТ...
© Copyright: Ирина Кучина, 2011
Свидетельство о публикации №211051801369
Свидетельство о публикации №211051801369
Рецензии