Афганистан, ты боль наша и рана...

Говорят, что когда рождается человек, на небе загорается звезда. И пока мы живы, она живет вместе  с нами, светит нам и в радости, и в горе. И еще говорят, что когда человек умирает, звезда умирает вместе с ним.

Сколько звезд погасло в Афганистане, сколько сердец перестало биться на той земле, сколько крови пролили наши русские парни...

Нет, всего этого по пальцам не пересчитаешь, не залечишь раны матерям, чьи сыновья, как мотыльки, сгорали в яростном огне.

Нет, мы в Афгане не воевали, мы Родину не защищали, но помним тех, кто там побывал.

У меня в руках письмо русского "афганца" домой, матери:

"Здравствуй, дорогая мама, как у вас дела? Вот, выдалась свободная минута, пишу. Сегодня погиб мой лучший друг Леха. Погиб от руки ребенка. Так глупо все вышло. Откуда взялось это дитя с пистолетом, не знаю. Леха стоял как вкопанный. Командир кричит ему: "Стреляй, это боевик!". Но Леха не подчиняется. У него дома такой же брат, такой же маленький, такой же...

А рука ребенка не дрогнула. Раздался выстрел, и пуля пронзила Лехино сердце. Представляешь, Леха как закричит: "Что же ты, брата родного не узнал?". И все.

Мам, я жить хочу. Помню, как совсем недавно с друзьями в войну играли, но не думал я никогда, что все эти пистолеты в моих руках могут оказаться настоящими...

Я сильный, выдержу, выживу. Здесь только один закон: или ты, или тебя...

Мама, ты жди меня, я вернусь, и все будет по-другому, заживем по-новому, не так, как раньше. Ты только обязательно жди. Целую. Твой сын".

И она ждала. Так ждала, что не спала ночами, на коленях у иконы стояла и молила Бога, чтобы сын вернулся.

А через месяц пришло другое письмо. Похоронка.

Он вернулся, но не таким, каким она его ждала.

Нет, мы в Афгане не воевали, мы Родину не защищали. Но мы помним тех, кто там побывал.