Комплимент

За столом в моей маленькой художественной студии сегодня работа не шла. Трое мальчишек базарили, дурачились, ныли, что у них ничего не получается, а стоило мне выйти из комнаты, как те верещали, орали, веселили один другого. Я сказала твердым голосом, что если они сейчас возьмут себя в руки и дорисуют начатое, то я им за это сварю зеленого чая и изжарю оладьев. Мальчишки упали грудью на стол и стали усердно водить по бумаге кисточками. Я умчалась на кухню, лихорадочно быстро налила в миску стакан кефира, яйцо разбила, следом туда же пошла мука, сода, соль, сахар. Пока взбивала тесто вилкой, сковородка нагрелась, масло задымилось… Скоро чайник вскипел, я схватила поднос, чашки поставила, блюдца, сахарницу, оладьев горку- каждому по одному, но большому, чтобы не чикаться с ними, чтобы побыстрей… Чай мальчики выпили, оладьи съели лихорадочно-быстрее,  чем я их готовила.
- А комплимент мне кто-нибудь скажет? – спросила я, изображая из себя обиженную.
- Спасибо,- сказал один.
- Это – не комплимент! Скажи что-то хорошее об оладьях!
- А что о нем сказать хорошего,- промолвил задумчиво тот же мальчишка,-он был таким... одиноким!