Пишет безумный

Господи, дай силы моей мысли, сохрани мое слово, сохрани его силу. Силы, силы не хватает, нет больше никаких сил - вмешательство, умопомешательство настигает меня. Меня, меня не хватит, здесь нужны другие, мне неведомые силы.

Я пытаюсь писать, я надеюсь успеть, но мешающий, смутный дух постоянно режет мне пальцы. Кровь идет и отчетливые следы крови на клавиатуре. Все меньше света и сил, а в голове поют птицы.

Птицы, пташки не пойте в моей голове! Дайте час, дайте еще пять минут времени. Времени - веремени, где же его взять. Я знаю истину, но не могу успеть сказать... Страшная мука, наплывание черных туч, я ведь еще и не начинал писать. Начинал, зачинал - еще и не писал, и не думал, и не жил. Я напишу, я напомню о себе...

Бедный, белый безумный. Сжимай свой мел и пиши у себя на лице. Докторов больше нет. До утра они оставили тебя. Пиши, испиши всю свою комнату.

Голос? Вы слышите? Голос! Он гонит, он велит писать, велит жечь, жечь пальцы и книги, чтобы писать. Страшное жаркое из птичьих ножек в моей голове. Острые ножи в темени...

Темнота, клавиатура тоже черная, и экран черный. А мел белый, и белый лоб, и от этого нет следов, нет букв, нет ничего.

Не пиши. Пиши! Пиши! Пищи!

Голоден, но не жаждою плоти, а жаждою жизни. Я знаю истину и скажу ее. Я.. потерял, забыл. Нет, как же...Я... Неужели, забыл? Не знал никогда, не умел ничего, даже писать. Не было тебя.

Прочь! Я не могу стереть это, слишком громко поют птицы. Скоро рассвет? Безумные! Рассвета нет.

Что это они там пишут? Люди толкаясь и шамкая смотрят на меня, машут мне улыбаются. Слушайте: он не знает истины. Слушайте меня. Истина - я забыл.

Я был за, бы записал, заснул, делся, распался, рассеялся...

Нет, дай мне еще минуту ясности.

Господи, ты слышишь. Я не молюсь, ты не поймешь моей молитвы.

Так выслушайте истину. Я сам признаю. Пишет безумный. Не слушайте. Убегайте, умирайте.
Даруй мне смерть, если мне дали дефектную жизнь. Я не шучу. Даруй.

Я слышал о человеке, которого ограбили и искалечили разбойники, оставив умирать его жалкое тело в пещере. Он думал, что попадет в рай, он лежал и умирал, а смерть всё не шла. И он чувствовал дыхание ангелов, но рай так и не открылся ему, и он видел тени реющих над морем чаек.

К чему это? Бросаю мел. Мне никогда не сказать. Так зачем эта истина досталась мне? Ирония. Я не сумею ее рассказать. Я ведь так и не начал писать. Он ведь так и не начал писать. Он отрезал себе пальцы, и, наступая на них своими ногами, нарисовал кружок.

Тише, больные. Безумный пишет.