Что-то, мне кажется, не к добру всё это

Что-то, мне кажется, не к добру всё это. Как-будто бацилу графоманства подцепил. Стучу по клавишам, шлю телеграммы. Безконтрольно разбрасываю Богом данное семя. Мне бы на новый виток. Мне бы за прозу - за плуг бороздящий приняться. Да всё опасаюсь, не сдюжу. Распахивать целое поле, взрывать гектарами пласты утоптанного чернозёма - это ведь вам не на клумбочке поэтической ковыряться, не на бордюре песочницы куличики публиковать. Можно, конечно, весь век - салонным поэтом, писать мадригалы в альбомчиках, только всё это прах на лаптях настоящего труженика. Неужели я так и буду до старости каломбурить, как шекспировский шут. С единственной разницей - над моим лысым черепом никто потом по-гамлетовски не посочувствут. Да и манера моя - вечно жалиться на свою никчёмность - кокетливый самообман. Что это как ни страх перед большой предстоящей работой. Страх называться груздём, лишь бы в кузов не полезать.