Призрак бродит

Притча

(Из цикла «Армагеддя»)


Я вышел из Города в полдень, чтобы к вечеру попасть в Деревню, где жили мои родственники. Расчет мой был верен и основывался на том обстоятельстве, что днем они всё равно работают в поле и застать их дома можно только под вечер.
Я шел, посвистывая по просёлочной дороге и с интересом разглядывал близлежащую местность. Вся она была вдоль и поперёк изрезана глубокими оврагами. То и дело на пути попадались тенистые рощи и неглубокие степные озёра со стоячей водой – ставки по простонародному. День был жаркий и мне захотелось выкупаться в одном из этих ставков.
Но не успел я подойти к берегу и раздеться, как за спиной моей раздалось какое-то старческое кряхтенье и покашливание. Моментально оглянувшись, так что хрустнула в суставах шея, я с ужасом увидел выглядывавшего из-за придорожного куста шиповника дряхлого старика. Старик был с большой, белой, окладистой бородой, лыс, как бубен, и весь какой-то нематериальный, призрачный, как будто искусно сотканный из тончайших нитей паутины или составленный из парашютиков одуванчика. Старик был в белой, хорошо отутюженной фрачной паре, в жилетке, на шее носил галстук-бабочку, а в руке держал белый же невесомый цилиндр. И сам, к слову сказать, не стоял, а как бы покачивался в воздухе. Одно слово - призрак!
- Что вам нужно, почтеннейший? - вскричал я испуганно, продолжая глядеть в бесцветные, неживые глаза загадочного старика.
Тот ничего не ответил, тяжело вздохнул и, отвернувшись, побрел прочь, покачиваясь на слабых, кривых ногах, которые почти не касались земли. Цилиндр он продолжал зачем-то держать в руке, несмотря на то, что солнце припекало всё сильней и сильней и старику по логике гораздо лучше было бы надеть его на свою лысую голову.
Я искупался и вскоре позабыл о странном пришельце. Мало ли сумасшедших шляется в наш век по сельским полям в надежде на легкую поживу.
Так преодолел я половину пути и, когда солнце свернуло уже к горизонту, набрел в степи на какого-то человека, копавшего неподалеку от дороги яму.
Одет человек был бедно, в лохмотья. Котомку, не боясь ничего потерять из нее, бросил тут же на землю. Да и терять ему, видимо, было нечего.
- Бог в помощь! – проговорил я, поприветствовав землекопа. - Далеко ли отсюда до вашей деревни?
Человек отложил лопату, утер со лба обильно струившийся пот и пристально взглянул на меня снизу вверх. На лице его промелькнуло такое выражение, будто я сумасшедший.
- О какой Деревне ты ведешь речь, чужеземец? - сказал он, - все Деревни теперь называются Городами, а Города в свою очередь - Деревнями!
- И с каких же это пор повелось?
- Тогда, может быть, лопата, которую ты держишь в руке, вовсе не лопата, а печатная машинка? - предположил я, посмеиваясь над наивностью крестьянина.
- Может быть, - согласился человек, не переставая пристально разглядывать меня из своей ямы, - ведь я сегодня с утра занимаюсь благородным умственным занятием, сочиняя поэму этой могилы.
«Сумасшедший!» - решил про себя я и хотел уже было продолжить свой путь, как вдруг на краю могилы (или что это было такое?) возник из воздуха давешний прозрачный, нема¬териальный господин с цилиндром в руке. Он стоял, низко склонив свою лобастую лысую голову, потряхивал бородищей как бодливый козел, и, казалось, не обращал на меня ни малейшего внимания. Между стариком и сумасшедшим могильщиком завязался следующий разговор.
- Что, товарищ, не скоро еще принесут покойника? - спросил старик.
- Бьюсь об заклад, папаша, что его вообще никогда не принесут! - весело отвечал могильщик. - Я изрыл этими дурацкими могилами уже всё поле, а покойника всё нет и нет. Никак не преставится болезный.
- Но ты всё-таки рой, - посоветовал могильщику странный старик и, достав из жилетного кармана носовой платок, громко, как будто дунул в трубу, высморкался. - Вдруг как покойник всё-таки отдаст наконец богу душу! Должен ведь я когда-нибудь помереть?
- Кто его знает? - пожал плечами могильщик и вновь взялся за дело.
- А вы давно ждете покойника? - неожиданно обратился я к загадочному старику.
- Давно, - кивнул он, смерив меня подозрительным взглядом. - Но это ничего не значит. Я уверен, что он рано или поздно всё равно умрет. Всё дело в сроках смерти. Он обречен и ничто уже ему не поможет. Покойник должен лежать в могиле, которую мы должны ему выкопать...
- Ну и что будет, когда он умрет? Почему вы так желаете его смерти? – спросил я у загадочного старика.
- Он освободит мою душу и тогда я беспрепятственно отправлюсь на покой, - ответил старик. - Но пока он не умер, мне предстоит вечно желать его смерти и готовить ему могилы.
- Зачем же так много могил для одного господина? - спросил я старика.
- Но что же в таком случае будет делать могильщик, если он выкопает только одну единственную могилу? - в свою очередь поинтересовался старик. - Нет, могильщик должен всегда заниматься своим непосредственным делом - рытьем могил!
- В таком случае, чтобы не остаться без работы, могильщику даже выгодна длительная агония потенциального покойника, - сказал я.
- К тому времени, когда умрет покойник, копание могил станет внутренней потребностью могильщика и он будет копать их просто так, ради собственного удовольствия, - ответил старик.
- А вы не допускаете возможности, что могильщик, привыкнув рыть могилы, когда-нибудь выкопает могилу и для вашей персоны? - поинтересовался я.
- Это исключено! - решительно отрезал старик и сердито нахмурил брови. - Копая могилу покойнику, могильщик испытывает к нему профессиональную ненависть, так как он еще не привык к своему труду. Копание могил еще не стало внутренней потребностью могильщика. Когда же покойника не станет, исчезнет и предмет ненависти могильщика и могилы он будет продолжать рыть только для собственного удовольствия... К тому же, меня нельзя похоронить в обыкновенной могиле. Я, как вы можете догадываться, - бесплотен. Я не имею физического тела. Фактически я - ничто... Мираж, блеф, пустое место!..
- Ах вот как! - удивленно протянул я, пораженный объяснениями старика. - Значит вы, как бы это точ¬нее выразить, - призрак?
- Да, если вам угодно, - кивнул головой старик.
- Но ведь могильщик думает, что вы живой человек? Как же так... – замялся я.
- Пусть думает, - сухо возразил старик. - Людям это полезно. Люди вообще не могут жить без призраков, химер и иллюзий. Вспомните, почтеннейший: «Если к правде святой мир дороги найти не умеет, - честь безумцу, который навеет человечеству сон золотой!». Когда золотой сон рассеивается и умирает один призрак, - на смену ему неизменно приходит новый. Так устроена жизнь и никуда от этого не денешься.
Я ещё немного побеседовал с хитрым стариком и пошел своей дорогой. До Деревни было еще не близко, а мне необходимо было попасть туда засветло. О сумасшедшем старике я больше не думал. Что проку вспоминать о том, чего нет.
Через неделю я возвращался назад по тому же полю. Всё оно к этому моменту было изрыто могилами. Старика нигде видно не было. Где он теперь, неизвестно. Должно быть перешёл на другое поле и всё так же бродит от могилы к могиле, дожидаясь своего покойника. Бог ему судья...


10 июня 1990 г.