Обморок грусти - минипоэма

Я падаю в обморок грусти
на склоне красивой мечты.
Иду по осиновым брусьям,
рукой раздвигаю кусты.
Струится, как морок, надежда
на лучшую долю в конце
осенней печали, но прежде
сотру я намёк на лице
на странную удаль с улыбкой,
несказанных слов на ветру,
пройдусь я по жёрдочке жидкой,
своё безразличье вотру
в безмолвие горьких упрёков,
посредственных новых обид.
Так много душевных пороков.
Так мало достоинств, на вид
не выставив, можешь сломаться,
как ветка под тяжестью дней,
и можешь до боли смеяться
под полозом грубых саней,
промчавших по скрипу изнанки
душевной твоей чистоты.
Поэты по жизни – подранки
и кладезь святой пустоты
без шороха ласковых листьев
на взгорке подтаявших лет
всё будет заманчиво литься,
заиливать грубостью след
оставленный гнусным пороком
в пустыне завидного – нет.
Запомнятся вам ненароком
слова, что оставил Поэт
без лишней беспечности утра
и вечера странных хлопот.
Я вам не какой-то там ультра,
а просто в надежде на взлёт
страдаю по поводу грусти,
записанной в танце листа:
в паденье, шуршанье и хрусте,
где совесть как песня чиста.
И нету обид на бездарность
стоящей на вытяжку пред,
прогнутой до степени бранной,
а всё остальное лишь бред.
Незнанье покоя на ветке
судьбы, неосмысленной мной,
оставленной в памяти метки
на хилой осине степной,
облепленной стрелами в сердце,
пронзённого грубой рукой.
От прежних удач не согреться,
не ставших бессмертной строкой.