Наискось по живому

Наискось по живому, рваная плоть кровоточит гноем,
Кто ты в этом мире, где добра лишь щепоть?
Порождение тьмы? Та самая рана, что дает тебе чувство изгоя?
Боль-(ше)-велит-ся, душа растоптана, страх выгоняет пот,
Обрубки сзади – ангел падший - кривится беззвучно рот,
В аду ты? Нет. На земле? Нет тут нигде покоя.
Удары судьбы как молнии линии, вперед не пройти.
Назад – не оглядывайся зря, туда тебе нет пути.
Чернота со смрадом в воздухе. Счастье - какое?
Чистый поток журчащий, свежестью отдающий?
Небес прозрачная синь, дождь – райские кущи?
Или снова мираж? Масла слой тонкий на тысячелетнем кракелюре,
Лики святых патиной времени давно покрыты,
А сквозь них, как на гравюрах Дюрера – смерть на коне в аллюре,
Гарцует на черепах тех, чьи имена давно забыты…

Наискось по живому, рваная плоть кровоточит алым.
Я – есть - самость в этой бущующей и неспокойной вселенной,
Существовать – не моя стихия, этого очень мало…
Жить – это решать уравнения, и не с одной переменной…