не своя

...А время смотрит на меня, скалится. От любопытства тянет под коленками, почти как от безумной детской влюбленности. Когда все, что ты хочешь - держаться за руки. Но когда берешь его за руку, волшебство исчезает. Разочарование нависает на головой и смеется.


  Усталость лижет кости. Раздеться бы, снять одежду, кожу, мышцы -- что бы душа да скелет -- и смыть с себя всю эту грязь, все сплетни (а что кости ими обглодали - то пустое, прошлое)... Все -недо- и -пере-, все взгляды, все мысли. 
 Мечтать бы о чем-нибудь, да не мечтается. А была надежда - да спеклась. С ума сходят в одиночестве, а она с самого детства отбивается от стенок изнутри.
 А я пустая, смотри. Во мне ничего ценного, кроме органов да мыслей.
 Что было - уже отдано давным-давно первым встречным. И вторым встречным. И третьим...
 Раздала себя по кусочкам, себе и грамма не оставила.
 И все пустые истерики, жесты-мимика, все на публику.
 Для себя когда же?

                Время не мое. Место не мое. Не вписалась. 
          Не своя. Дружественная, вся из стараний сотканная. Но своей все равно не стала. 
                И не день, и не год... В поиске дома. 

                Жизнь в режиме ожидания. 
                Хорошо бы не разрядить батарейку.